La maison assassinée

"C'est difficile à brûler des meubles qui ont une histoire."

"Le malheur, c'est pas la peine d'aller s'y frotter. Ça s'attrape le malheur, comme la gale..."

"J'ai compris qu'on s'était trompé de meurtriers et que c'était moi, moi seul, qui détenais la vérité...Alors...Pauvre pécheut ! J'étais souillé de la tache du monde la plus voyante : l'injustice."

L'année 1919 fut lugubre sur nos terres.
Dans les champs à travailler, on ne rencontrait que veuves en grand deuil pauvre qui se confondaient sur les lointains avec des arbres calcinés; enfants de noir vêtus; aïeuls tristes; le noeud de crêpe à la casquette, qui labouraient, bien que ce ne fût plus de leur âge, poussant exténués la charrue devant eux, n'osant plus engueuler les chevaux qu'à voix basse.
Quand ( par hasard) passait un homme jeune à portée de leur regard, ils l'observaient à la dérobée, soupçonneusement, comme s'il leur avait volé quelque chose, comme s'il n'était pas de jeu qu'il soit là.

"Un être ne comprend jamais tout seul pourquoi on ne l'aime pas."

Dans la vitre, reflétée par les flammes de l'âtre, flottait sur le déferlement des eaux l'image de la Girarde et du caquois suspendu à son sein. Délicate et charmante, cette fragile nativité narguait la brutalité de la nuit. Elle caracolait sur les entonnoirs d'air qui s'enfonçaient jusqu'au fond du courant en meuglant leur appel désolé avec des voix de cor de chasse.

Monge profitait avidement de cette vision à peine esquissée car, de face, au grand jour, il n'osait jamais observer ce spectacle autrement qu'à la dérobée. La lueur du feu, contrecarrée à travers la vitre par celle du clair de lune, soulignait de bronze les traits de la mère et de l'enfant. Et alors, comme si les deux sources lumineuses des flammes de l'âtre et du clair de lune ne s'étaient conjuguées que pour tirer de l'ombre une vérité que Monge refusait d'admettre, soudain, les traits de sa naissance, évanouis aussitôt qu'apparus, remodelèrent la frimousse de l'enfant.


NdL : Pierre Magnan a quitté l'école à douze ans, je suis subjuguée par sa plume!!!!

"Il eut un haut-le-corps devant le cadavre de Gaspard. Il avait encore banqueté trois jours auparavant avec lui chez Sauvecanne, au repas de Tousing Club. Même un médecin s'étonne toujours de la mort d'un mortel."

"Le crime, c'est comme un champignon venimeux, ça empoisonne tout : assassins et victimes. C'est contagieux, pire que la peste, le crime."

"_Je me demande ce que tu as à me reprocher ?
_De ne pas souffrir.
_Qu'est-ce que tu en sais ? Chacun souffre de ce qu'il peut et comme il peut. [...]
On croit que les hommes sont toujours pareils [...]. On nous juge sur ce que nous avons été. Et pourtant, on change tellement !"

Longtemps, cerné par les loirs qui fusaient en tous sens à la recherche d'un autre abri, Patrice demeura immobile, savourant l'instant qui venait de passer.
Mais il n'aurait pas dû rester si longtemps à l'ombre de La Burlière car la vie qui s'égouttait de ces décombres, tantôt par un caillou qui ricochait, tantôt par le furtif éboulement d'un débris de chaux morte, se plaignait tristement par la voix des grandes yeuses bruissantes de vent.
Cette ruine lui chuchotait son exemple funèbre, les lambeaux auxquels elle était réduite.
Patrice aux aguets l'écoutait comme s'il s'agissait de sa propre histoire.