Desolation Road

- Un monde vieux, très vieux, psalmodia Adam Black, hypnotisant son public au rythme de sa diction chantante, vieux et usé. Et surpeuplé. Surpeuplé au-delà de ce que vous pouvez imaginer.
Apeuré, Limaal Mandella se raccrocha à son père, car il ne pouvait que trop imaginer ce spectacle. Il voyait tous ces gens nus et chauves entassés épaule contre épaule; un tapis de chair vivante et haletante qui avait recouvert collines et vallées, montagnes et plaines avant d'atteindre le bord de la mer. Et là, les gens avaient été forcés d'entrer jusqu'à la taille dans l'eau huileuse, puis repoussés encore plus loin par la masse malthusienne sans cesse croissante jusqu'à ce que l'océan se referme sur leur tête. Il imaginait ce globe massif de chair tombant du ciel sous son propre poids et l'écrasant de ses masses explosives.

Au cœur du désert, Rael Mandella remarqua qu'il avait fini de pleuvoir. Les enfants, comme des poussins, risquèrent un œil sous son manteau. Des pousses vertes se déroulaient sous leurs sandales comme des ressorts et agitaient leurs tiges pâles dans la brise.
Les fleurs s'étaient faufilées autour de la guitare rouge. Rael Mandella s'approcha de l'instrument et le souleva. A l'endroit où il était resté posé de minces tiges blanches cherchaient la lumière.
La guitare rouge était morte. Sa peau plastique détendue était calcinée et pleine de cloques, ses sillets étaient rongés, ses cordes étaient noircies, son manche en bois de rose était fendu de haut en bas. Un peu de fumée montait des synthétiseurs et amplificateurs fondus. Rael Mandella était en train de tourner et retourner le cadavre de l'objet dans ses mains lorsque les cordes cassèrent net: un son précis, définitif. Après sa mort, la guitare avait comme un air de propreté. Comme si la pluie avait lavé ses péchés.