Le tyran des songes

- Je n’ai pas parlé à quelqu’un depuis très longtemps et ça me manque, avant je parlais beaucoup, répondit-il avec une franchise touchante. Comme je vais devoir te tuer assez rapidement, je condense les informations.
- Quoi ? gémit Emma, alors que sa mâchoire inférieure s’effondrait.
- J’ai trop condensé ? Tu veux que je développe ?

[Orion à La Mort]
- Je vous félicite, fit Orion. Pas de sang sur les murs, pas de viscères en guirlandes sur les étagères. Ça tient du miracle.
- Pourquoi me serais-je fatigué ? Cet homme est à moi dans trois semaines.
- De quelle manière ?
- Embolie pulmonaire.
- Ah, c’est moche. Cela dit, je pense qu’on devrait commander son livre, ça ferait bien dans notre collection.
La culture n’était pas toujours à la portée de tous.
Contrairement à La Mort.

« il s’autorisa à se laisser aller à une certaine mélancolie. La Mort avait aussi ses mauvais jours. Celui-ci l’était particulièrement. Du genre qui vous faisait boire un verre de lait en plein milieu de la nuit quand le monde était sur le point de basculer. »

« — J’ai interrompu votre conversation ? demanda-t-il sans toutefois sembler en éprouver la moindre gêne. Vous n’avez qu’à faire comme si je n’étais pas là.
Mais bien sûr, Votre Noirceur, se dit-elle avec la plus grande mauvaise foi.
Vlad lança un coup d’œil complice à Emma, avant de lui faire signe de reprendre là où elle s’était arrêtée.
— Oui, reprit la jeune fille, en essayant de faire abstraction du public. Je disais pour répondre à ta question, que justement demain, j’avais une soirée de prévue.
— Quoi ? Mercredi, en pleine semaine ? intervint sa majesté des Noirceurs.
— Jack ? soupira l’étudiant.
— Vlad.
— Heu, coupa Emma, franchement mal à l’aise, c’est pour la Saint-Valentin. C’est, enfin, c’est juste histoire de sortir un peu de mes révisions.
— Oui, ce n’est sûrement pas pour célébrer l’amour, nota Jack en jetant le dictionnaire dans la corbeille à papier.
— Je… bredouilla-t-elle, à court de réparties. »
— Parfois je ne comprends pas certaines symboliques historiques, réfléchit à voix haute le maître des lieux. Saint Valentin est très probablement mort vierge.
— Jack… fit Vlad, un brin constipé.
— Cessez de me répéter comment je m’appelle, je m’en souviens. »