Une putain d'histoire

Quand la vie vous écrase, quand le poids de la douleur est trop important, on a tendance à vouloir s’aplatir pour lui échapper, à s’asseoir, à se coucher par terre, à se rapprocher du sol.

Une vision à présent, pour vous mettre comme qui dirait en appétit : une main émergeant de l'abîme, tendue vers le ciel, pâle, doigts écartés, avant qu'elle ne s'enfonce définitivement dans les flots.
Le vent du large rugit autour de moi, la pluie et les embruns me cinglent tandis que je nage et m'éloigne de cette main spectrale – que je nage, tente de nager, soulevé, emporté par les vagues, les creux de trois mètres, les crêtes écumantes, vers la pointe de l'île, toussant, hoquetant, grelottant – à demi noyé.

Je ne retournerai jamais sur l'île. Même si Jennifer Lawrence en personne venait à sonner à ma porte et me suppliait d'y retourner, je ne le ferais pas. Autant vous le dire tout de suite : ce que je vais vous raconter va vous paraître incroyable. Ce n'est pas une histoire banale, je lui dis. Ça non. C'est une putain d'histoire. Ouais, une putain d'histoire...

Le pont du bateau tangue sous l'effet de la houle et elle a du mal à garder l'équilibre. Surtout avec ce lourd filet de pêche sur ses épaules et sur sa tête. Elle sent ses nœuds durs à travers ses cheveux, elle respire son odeur d'algues, de poisson, de gasoil et de sel qui lui soulève l'estomac ; elle n'a pas la moindre idée de ce qu'elle fait là – elle sent juste sur ses épaules tout le poids de ces cordages empêtrés, humides et malodorants, de ces algues pareilles à des lanières, de ces chaînes de lestage. Elle les sent peser, et ruisseler sur elle. Et toute cette pluie qui s'abat sur sa tête. Elle voudrait en voir davantage, mais il fait si sombre, si sombre...

Et, à présent qu'elle n'attendait plus rien, à présent qu'elle s'était faite une raison - mais s'en fait-on vraiment une au tréfonds de soi-même, là où le coeur chuchotte encore ? -

Quand la vie vous écrase, quand le poids de la douleur est trop importante, on a tendance à vouloir s’aplatir pour lui échapper, à s’assoir, à se coucher par terre, à se rapprocher du sol.

ennuyeux, cliché

Nous sommes tous des menteurs. Nous déguisons, nous falsifions, nous modifions, nous comblons les vides. Nous sommes tous des mythomanes ; il n’y a que le degré de mythomanie qui change.

« La vie est brève, a-t-il déclaré dans le micro, et l’ambiance s’est de nouveau chargée de gravité. La nuit nous attend. Nous n’avons pas demandé à naître, nous ne demandons pas à mourir. Nous sommes là pour souffrir, et nous faisons souffrir aussi. Certains plus que d’autres… »

La mère de Naomi était une belle femme, mais on ne lui connaissait aucune relation masculine depuis la mort de sonmari – et ce en dépit des shorts et des tee-shirts moulants qu’elle arborait l’été venu et des tentatives répétées de tous les mâles de l’île ayant un service trois pièces en état de marche.