— Tu n'as pas envie de participer au prix « Soleil Noir Jaune Rouge » cette année ?
— Merci bien, pour me taper encore des merdes… Deux ans que je le fais, et six horreurs à subir ! La littérature contemporaine, c'est du foutage de gueule.
— Y a un truc sur
Charlotte Brontë à Bruxelles !
— Ah ?
Je jette un coup d'oeil au paquet de trois livres reliés par un élastique, et à la couverture violette du titre sus-mentionné.
— OK. Si en plus je peux gagner un chèque-livre, alors pourquoi pas ? Regarde, dans le tas, ce livre-là, à la couverture rouge. Il est imprimé gros avec des marges, je vais mettre une heure pour le terminer. Même s'il est nul, je n'aurais pas trop à supporter. Voter pour mon préféré, ça ira vite !
À la dernière minute, avant que la bibliothèque ne ferme, j'emprunte les trois bouquins et le bulletin de participation au concours glissé entre eux.
le soir venu, je me pose avec le premier livre, le court, histoire de me débarrasser de cette galère. En fait, c'est plutôt bien écrit… Sobre, fluide, pas mal. La relation entre le narrateur et son vieux », comme il l'appelle parfois, est plutôt touchante et réaliste. On va manger, je referme le livre, j'en suis déjà arrivée à la moitié ! Et une fois n'est pas coutume, le soir avant de m'endormir, j'en dévore un bon tiers au lieu de surfer sur le net.
Aujourd'hui, en rentrant du boulot, l'envie m'a prise de me replonger dans cette histoire de communication entre un père bourru et son fils qui ne l'est pas moins : assise au soleil sur un banc du parc Royal, j'ai terminé ce roman sans penser à mes factures, à mon boulot, à rien d'autre en fait. D'une traite, ce qui ne m'était plus arrivé depuis… bien un an et demi. Sauf que le dernier roman qui avait réussi cet exploit c'était un
Stephen King, une histoire fantastique, du voyage dans le temps. Normal, quoi, quand on me connaît un minimum. Pas un bête roman, pas de la Littérature blanche, non môssieur ! Parce que moi, j'aime pas ça, enfin, les auteurs contemporains. Ben, faut croire que si. Ministru est donc, mine de rien, le premier écrivain hors-genre à avoir su me captiver, tout en n'étant pas enterré six pieds sous terre. Finalement, peut-être que mon vote n'ira pas au roman à la couverture violette…