Le lézard lubrique de Melancholy Cove

- Je me suis laissé dire qu'elle était de la secte des amish, dit Vance.
- Non, elle est pas amish, répondit Théo.
- J'ai pas dit qu'elle l'était, j'ai dit que c'est ce qu'on m'avait dit. Mais quand j'ai vu le mixer dans la cuisine, je me suis dit qu'elle était pas amish. Les amish ne croient pas aux vertus du mixer.
- Elle devait être mennonite, dit Mike avec autant de persuasion dans la voix que son jeune âge autorisait.
- C'est quoi les mennonites ? Demanda Vance.
- C'est des amish avec des mixers.

( un camion-citerne vient d'exploser)

-- Pour le chauffeur, dit Théo, je vais me renseigner pour savoir s'il fumait.
-- C'est déjà fait, fit une voix toute proche. Et question fumette, il va se tenir peinard, le chauffeur, à présent.
Théo et l'inspecteur se retournèrent. Ils virent arriver vers eux Vance McNally qui tenait à la main un sac de plastique transparent à fermeture Eclair, rempli de poudre grise et blanche.
-- Tiens, le v'là, le camionneur, fit Vance en brandissant le sac. Vous voulez l'interroger?
-- Tu sais que t'es un sacré marrant, Vance, lança Théo.
-- Y vont être obligés de pratiquer l'autopsie avec un truc à tamiser la farine, dit Vance.

- Nous collectons des signatures et votre signature est très importante pour que l'œuvre du Très-Haut se concrétise ici-bas.
- Ouais, mais moi je vis en caravane et Dieu a une sainte horreur des caravanes.
- Je vous demande pardon ?
- Oui, c'est vrai, les caravanes, il les fait cramer, ou il s'arrange pour que ceux qui y vivent se les gèlent dedans ou bien il les détruit dans les tornades. C'est prouvé: Dieu hait les caravanes. Vous êtes sur que je ne risque pas d'être un frein à votre mouvement ?

- Tu sais, Steve, fit Molly, tu pues tellement de la gueule que tu serais capable de faire tourner de l'œil un vautour juché sur un monticule de merde.

Théo et l'inspecteur se retournèrent. Ils virent arriver vers eux Vance qui tenait à la main un sac plastique transparent à fermeture Éclair, rempli de poudre grise et blanche.
-Tiens ! Le v'là, le camionneur, fit Vance en brandissant le sac. Vous voulez l'interroger ?
- Tu sais que t'es un sacré marrant, Vance, lança Théo.
- Y vont être obligés de pratiquer l'autopsie avec un truc à tamiser la farine, dit Vance.

- Vous croyez que je devrais prévenir les flics ?
- A propos de ses problèmes d'alcool ?
- Non, au sujet du monstre. Vous savez que le petit Plotznik a disparu ?
Le docteur Val fit semblant de tirer sur son chemisier pour reprendre une attitude plus professionnelle.
- Estelle, je crois que nous devrions modifier votre traitement.

Molly frappa au carreau. (...) Le fenêtre où elle se trouvait ne s'ouvrait pas. (Les caravanes fabriquées dans ces années-là étaient faites pour qu'en cas d'incendie tous les occupants périssent brûlés vifs, ce qui constituait une façon intelligente, pour les constructeurs, d'éviter que les survivants ne les traînent devant les tribunaux).

Il prit conscience que sa dépendance à la Marijuana n'était rien d'autre qu'une habitude comme une autre pour combattre l'ennui, un peu comme ces gosses qui font chier le peuple à longueur de journée pendant les vacances parce qu'ils ne trouvent pas à quoi s'occuper et que le moindre effort risquerai de les fatiguer.

Skinner avait du boulot. La cour était grande, plantée de nombreux arbustes aux pieds desquels d'autres chiens lui avaient laissé des messages. Il lui fallait leur répondre. À tous. Par une mini-giclée, plus connue sous le nom de e-mail chez les chiens.

Certains patients avaient parlé de rêves à connotation sexuelle. Par exemple, Winston Krauss, l'obsédé des mammifères marins, avait raconté comment lui, simple pharmacien, tel le capitaine Achab en pleine bandaison, s'était vu niquer une baleine bleue qui l'avait entrainé vers les abysses. A son réveil, il s'en était pris à son Flipper gonflable jusqu'à ce que celui-ci soit totalement à plat.