L'Embellie

Cette année, il a plu deux cent quatre vingt quinze jours sur trois cent vingt. Pas mal, hein ? Nous avons mis ce record dans notre brochure. De toute façon, personne ne vient en Islande pour prendre des bains de soleil.

Pour l'achat de deux cochons d'Inde, on gagne en prime un flacon de liquide à bulles ; si l'on achète deux cochons d'Inde et deux hamsters, on a droit à un bon cadeau valable pour un menu enfant chez McDonald's ; avec un chien : deux hamburgers gratuits et deux billets pour un film de dinosaures interdit au moins de dix ans. Pour un chien, deux hamsters et deux cochons d'Inde, on a un flacon de liquide à bulles, les billets pour le film des dinosaures et deux boissons alcoolisées dans un bar du centre ville.

Où y a-t-il des villes mais pas de maisons, des routes mais pas de voitures, des forêts mais pas d'arbres ?
Réponse : sur la carte.
(Devinette pour enfants)

Je cours après le petit, sentant les coquillages aigus et les froides lanières d’algues sous la plante de mes pieds; la vase gicle entre mes orteils, l’eau salée mouille mes chevilles. Je le rattrape dans un bac d’algues flottantes, le recouvre de mon pull-over, soulève le petit corps froid et le place à califourchon sur mes épaules. Il a du sable noir entre les doigts de pied. Il caresse le lobe de mes oreilles. Je jette un dernier coup d’œil à l’océan avant de repartir au pas de course. (p. 350).

Le moment n’est-il pas venu pour la linguiste distinguée de se pencher sur l’aspect et la forme des mots, de voir à quoi ressemblent les concepts en trois dimensions, d’apprendre à fabriquer des mots avec le corps, sans la voix? (p. 137-138)
Et elle poursuit :
-Et puis sa compagnie te fera du bien. Tu verras, il va te changer. (p. 139).

Ça doit être le signe magique de la naissance du jour le plus court de l’année. Juste avant midi, le monde soulève sa noire couverture et le soleil fait son entrée horizontale par la fenêtre, une mince strie rose, comme la ligne ténue entre les paupières d’une femme ensommeillée. (p. 346)

Dans tous le pays de nombreuses rivières sont en crue à la suite des pluies diluviennes qui tombent sans interruption depuis plus de deux semaines, commente le speaker aux informations du midi. Il y a de moins en moins de routes praticables, les rivières fangeuses s’en prennent aux piliers des ponts et il s’en faut de peu qu’ils soient fermés eux aussi. La route circulaire se trouve déjà coupée sur un segment d’une centaine de mètres; les eaux encerclent des fermes, des chevaux, des balles de foin, maints prés sont inondés et des habitants empêchés de rentrer chez eux d’une ferme à l’autre, les coupures de courant se généralisent […]
Je n’ai d’ailleurs qu’à plonger le regard à travers le pare-brise pour voir que le pays est à moitié sous l’eau, tout est littéralement à flot sur les étendues de sable. Je me suis lancée dans un agréable circuit autour du pays, dans le but de remettre ma vie en ordre, et voilà que le fil est déjà rompu. (p. 221-222).

J'ai non seulement un temps d'avance, mais je me prends moi-même constamment au dépourvu, je finis même par me rattraper.

"Qui je suis est indissociablement lié à où je suis et avec qui je suis."

Je m'allonge sur la véranda munie d'un mauvais livre, une écharpe enroulée autour du cou. Combien de femmes au monde peuvent s'offrir un tel luxe à cette minute précise ?