Là où chantent les écrevisses

Elle savait parfaitement que ce désir n’avait aucun sens. Un comportement illogique pour remplir un vide et qui ne ferait pas grand-chose de plus. Combien faut-il être prêt à donner pour vaincre sa propre solitude ?

Mourir lui était égal. La menace que soit mis fin à cette vie de fantôme ne l'effrayait pas.

Le marais, c’est un espace de lumière où l’herbe pousse dans l’eau et l’eau se déverse dans le ciel. 

Les visages changent avec les épreuves de la vie, mais les yeux demeurent une fenêtre sur le passé, et elle y reconnaissait son frère.

Avec mélancolie, elle regarda les lucioles griffer le ciel de la nuit. Elle n’en capturait jamais, on en apprend plus sur les insectes quand ils ne sont pas enfermés dans un bocal.

A ce moment précis, le vent se leva, et des milliers et des milliers de feuilles jaunes de sycomores furent arrachées à leurs branches pour traverser le ciel. Les feuilles d'automne ne tombent pas, elles volent. Elles prennent leur temps, errent un moment, car c'est leur seule chance de jamais s'élever dans les airs. Reflétant la lumière du soleil, elles tourbillonnèrent, voguèrent et voletèrent dans les courants.

Les sycomores et les noyers blancs étiraient leurs branches dénudées sur le ciel terne et le vent balayait impitoyablement la moindre gaieté que le soleil d'hiver aurait pu répandre sur toute cette grisaille. Un vent inutile qui racornissait sur son passage une terre gorgée d'eau de mer qui ne parvenait pas à sécher.

Un marais n'est pas un marécage. Le marais, c'est un espace de lumière, où l'herbe pousse dans l'eau, et l'eau se déverse dans le ciel. Des ruisseaux paresseux charrient le disque du soleil jusqu'à la mer, et des échassiers s'en envolent avec une grâce inattendue - comme s'ils n'étaient pas faits pour rejoindre les airs - dans le vacarme d'une millier d'oies des neiges. Puis, à l'intérieur des marais, çà et là, de vrais marécages se forment dans les tourbières peu profondes, enfouis dans la chaleur moite des forêts.
La vie se décompose, elle se putréfie, et elle redevient humus : une saisissante tourbière de mort qui engendre la vie.

Les corneilles ne gardent pas les secrets mieux que la boue ; à peine ont-elles aperçu quelque chose de bizarre dans la forêt qu'il leur faut en parler à tout le monde. Ceux qui les écoutent trouvent leur récompense. Ils sont soit alertés de la présence de prédateurs, soit prévenus de celle de leurs proies.

« Pense surtout pas que la poésie, c'est rien qu'un truc de filles. Il y a des poèmes d'amour à l'eau de rose, c'est sûr, mais il y en a aussi des drôles, beaucoup qui parlent de la nature, et même de la guerre. L'idée au fond c'est qu'ils te font toujours ressentir quelque chose. »