Ma soeur la vie et autres poèmes

À propos de ces poèmes

Sur les trottoirs d'hiver, je Les
écraserai de verre scintillant et de soleil,
Je laisserai le plafond entendre leur bruit, Les
coins humides les liront, un par un.

Le grenier répétera mes thèmes
Et s'inclinera devant l'hiver avec mes lignes,
Et enverra des sauts aux poutres
La malchance et les bizarreries et les signes.

La neige ne balayera pas et ne tombera pas tous les mois
Et couvrira les débuts, les fins.
Un jour, je me rappellerai soudain :
le soleil existe ! Verra de nouvelles tendances,

Verra-le monde n'est pas le même ;
Ensuite, Noël comme un choucas clignotera
Et avec un jour glacial expliquera
Ce que nous, mon amour et moi, devrions penser.

Les moitiés de fenêtre que je jetterai en morceaux,
À l'abri du froid pour se cacher,
Et crier aux enfants dans la cour :
« Quel siècle est-il dehors ?

Qui a foulé un sentier vers la porte,
Le trou obstrué par le grésil et la neige,
Pendant que je fumais avec Byron ou
Buvait avec Edgar Poe ?

Alors que connu dans Darial ou l'enfer
Ou l'armurerie, en ami, j'ai trempé
Comme le frisson de Lermontov, aussi bien
Ma vie dans le vermouth que mes lèvres.

Un rêve

J'ai rêvé de l'automne au crépuscule de la fenêtre,
Et toi, une foule de bouffons ivres au milieu. '
Et comme un faucon, s'étant penché pour massacrer,
Mon cœur est revenu se poser sur ton poignet.

Mais le temps passait, devenait vieux et sourd. Comme le dégel
de la vieille soie de glace molle pourrie sur des fauteuils.
Un coucher de soleil gonflé du jardin peint
Le verre avec des larmes rouges sanglantes de septembre.

Mais le temps a vieilli et est devenu sourd. Et toi, le bruyant,
Tout à coup tu étais immobile. Cela a brisé un charme.
Le rêve cessa aussitôt, comme pour répondre
à une cloche brusquement étouffée.

Et je me suis réveillé. Lugubre comme l'automne
L'aube était sombre. Un vent plus fort s'est levé
Pour chasser les bouleaux de course sur l'horizon,
Comme d'un chariot de course les ruisseaux de pailles.

Après l'intervalle

Il y a environ trois mois, quand pour la première
fois Sur notre
jardin ouvert, non protégé Et glacial, des tempêtes de neige ont éclaté
Dans une fureur soudaine, J'ai pensé

Que je m'enfermerais
Et dans l'isolement, j'écrirais une section
De poèmes d'hiver, jour après jour,
Pour compléter ma collection de printemps.

Mais l'absurdité s'est accumulée au sommet des montagnes,
Comme des congères gênantes et étouffantes
Et la moitié de l'hiver s'était écoulée,
Contre tout espoir, en petites bagatelles.

J'ai compris, hélas, trop tard
Pourquoi l'hiver - tandis que la neige tombait,
Perçant les ténèbres de ses flocons -
De dehors chez moi appelait;

Et tandis qu'avec des lèvres engourdies et gelées,
Il murmura, me pressant de me dépêcher,
J'ai taillé des crayons, joué avec des pinces,
fait des blagues faibles et ne me suis pas inquiété.

Alors que j'étais à mon bureau, je traînais à la
lumière d'une lampe tôt le matin,
L'hiver était apparu et avait disparu-
Un avertissement gaspillé et ignoré.

L'avenue des Tilleuls

Une maison d'une beauté inimaginable
Est située dans un parc, frais et sombre;
Portes avec un arc; puis des prairies, des monticules,
Et de l'avoine et des bois au-delà du parc.

Ici, avec leurs couronnes se cachant, d'
énormes tilleuls se livrent à la
célébration sombre et silencieuse
de leurs deux cents ans.

Et sous leurs branches voûtées,
À travers les
avenues Symétriques régulièrement tracées , poussent des fleurs
En parterres sur une pelouse.

Sous les arbres, sur des sentiers sablonneux,
Pas un seul point lumineux ne soulage l'obscurité,
Sauve-comme une ouverture dans un tunnel-
L'entrée lointaine du parc.

Mais maintenant le temps de la floraison commence,
les tilleuls entourés de murs révèlent
Et répandre dans leur ombre
Leur attrait irrésistible.

Les visiteurs, en vêtements d'été,
En marchant sur le sable craquant,
Respirent un parfum insondable
Que seules les abeilles peuvent comprendre.

Ce parfum saisissant est le thème et le sujet,
Alors que , si bien qu'ils aient l'air,
Les parterres de fleurs, la pelouse, le jardin,
Ne sont que la couverture d'un livre.

Les fleurs groupées et éclaboussées de cire
Sur des arbres massifs, calmes et vieux,
Éclairées par les gouttes de pluie, brûlent et scintillent
Au-dessus du manoir qu'elles enveloppent.

'Ma soeur - La vie déborde aujourd'hui'

Ma sœur - La vie déborde aujourd'hui, la

pluie printanière se brise comme du verre,

mais les gens avec des monocles se plaignent encore

et piquent poliment comme des serpents dans l'herbe.



Les anciens ont leur logique bien sûr, la

vôtre est certainement insensée, sans aucun doute:

que les yeux et les pelouses brillent de lilas dans les tempêtes,

et les doux parfums soufflent du sud.



Qu'en mai, lorsque vous voyagez, vous voyez

l'horaire sur la ligne Kamyshin,

la Bible n'est pas moins magnifiquement écrite,

alors qu'en la lisant, vous êtes hypnotisé.


Ce coucher de soleil n'a qu'à montrer un village, des

filles encombrant la piste pendant que nous fuyons,

et je trouve que ce n'est pas mon arrêt aujourd'hui,

le soleil offrant sa sympathie.



Avec trois éclaboussures, la cloche passe par

«Désolé, pas ici»: ses excuses sont loin.

Une nuit brûlante s'infiltre sous les aveugles,

la steppe plonge, d'étape en étoile.



Clignotant, clignant des yeux, doucement quelque part,

mon amour, une fata-morgana, dort encore,

tandis que, comme mon cœur, éclaboussé là-bas sur les plates-formes,

la voiture jette la lumière des fenêtres sur la steppe.

Première neige

Dehors, la tempête de neige tourne et cache
le monde sous un voile.
Sous la neige se trouvent la fille de papier,
les papiers et l'étal.

Bien souvent notre expérience nous
a amenés à croire
que la neige tombe par réticence,
pour tromper.

Se cacher sans repentir
Et te couper en blanc,
Combien de fois il t'a ramené à la maison
dans la ville la nuit!

Alors que les flocons de neige aveuglent et couvrent
la distance de plus en plus,
Une ombre émée
tâtonne et titube vers la porte.

Et puis il entre précipitamment…
Encore une fois, pour autant que je sache,
Quelqu'un a quelque chose de pécheur à
dissimuler dans toute cette neige!

D'un poème

J'aimais aussi, et les respirations agitées
d'insomnie, flottant dans l'obscurité,
Hors du parc dériveraient
vers le ravin, sur l'archipel
des prairies, sombrant à
perte de vue parmi l' absinthe, la menthe et les cailles sous la brume vaporeuse.
Et le large balayage de l'aile de l'adoration devint
lourd et ivre, comme piqué par un coup de feu,
pataugea dans les airs et, frissonnant, tomba à court, se
dispersant à travers les champs comme la rosée.

Et puis l'aube se levait. Jusqu'à ce que deux
riches bijoux clignotent dans le ciel incalculable,
Mais alors les coqs ont commencé à avoir peur
des ténèbres et ont essayé de cacher leur peur,
Mais dans leurs gorges, des mines vierges ont explosé,
Alors qu'ils se tendaient, la voix putride de la peur éclata.
Comme par ordre, alors que les constellations s'éteignaient,
un berger, aux yeux de lunettes comme s'il prenait des bougies,
fit son apparition là où la forêt s'arrêtait.

J'ai aussi aimé et elle, peut-être,
vit encore. Le temps passera
jusqu'à quelque chose de grand comme l'automne, un beau jour,
(si ce n'est pas demain, alors peut-être une autre fois)
flambera sur la vie comme la lueur du coucher du soleil, dans la pitié
pour le fourré. Pour le tourmentant de la flaque insensée, la
soif de Toadish. Pour les clairières tremblant timidement
Comme des lièvres, leurs oreilles étouffées dans l'enveloppement
des feuilles tombées de l'année dernière. Pour le bruit, comme si
De fausses vagues battent sur les rivages d'autrefois.
J'aimais aussi, et je sais: comme les champs fauchés humides
sont étendus par les âges aux pieds de chaque année,
ainsi la nouveauté fébrile des mondes est déposée
par l'amour au chevet de chaque cœur.

J'ai aussi adoré et elle vit encore.
En cascade dans cette première précocité, comme toujours, le
temps s'arrête, disparaissant au fur et à mesure qu'il déborde
sur le bord du moment. Subtil comme toujours cette frontière.
Toujours comme avant, combien il y a longtemps semble récent.
Le temps passé ruisselle des visages de ceux qui ont vu,
Jouant encore ses tours de folie, comme s'il ne savait pas.
Il n'a plus de location dans notre maison.
Peut-il en être ainsi? L'amour ne dure vraiment pas,
Cet hommage momentané d'émerveillement lumineux,
Mais jamais, toute notre vie, reculer dans le passé?

Printemps noir! Prenez votre stylo, et pleurez ...

Printemps noir! Prends ta plume, et en pleurs,
De février, en sanglots et encre,
écris des poèmes, tandis que la neige fondante du tonnerre
brûle dans le noir du printemps.

Grâce cliquetant roues, par les cloches de l' église sonner
Un fiacre vous emmènera où
la ville a pris fin, où les douches
sont plus fort encore que l' encre et des larmes.

Où les tours, comme des poires carbonisées, des branches par
milliers se détachent et se répandent
dans la neige fondante, insufflant une
tristesse sèche dans les yeux qui pleurent.

En dessous - la terre est noire en flaques d'eau,
Le vent avec des cris croassants palpite,
Et-plus au hasard, les
poèmes plus sûrs se forment à partir de sanglots.