La nature de la bête

Le problème, c’est que nous vivons dans un monde en constante mutation. Les amis d’hier sont les ennemis d’aujourd’hui, et les armes que vous leur avez vendues finissent pas tuer les vôtres.

(Flammarion Q, p.243)

Clara saisit son pinceau et contempla la toile vierge. Elle ferait le portrait de la personne qui lui avait fait du mal, un jour, causé des blessures profondes, irréparables.
Elle se mit à peindre, à grands traits assurés. Elle exprimerait la rage, le chagrin, le doute, la peur, la culpabilité, la joie, l'amour et enfin le pardon.
Ce serait le tableau le plus intime, le plus difficile de sa vie.
Ce serait un autoportrait.

Ruth entra en boitant dans le salon. Rose la cane la suivit au pas de l'oie, Henri derrière elle.
P 29

Clara étudia la mère de Laurent. Elle s'y connaissait en visages. En humeurs. Elle s'efforçait de les reproduire dans ses tableaux. A première vue, ses oeuvres étaient des portraits. En fait, elle peignait des couches de peau, chacune s'étirant pour créer une émotion différente, toujours plus profonde.
P 350

Mais ils savaient l’un et l𠆚utre que les mots sont des armes, eux aussi. Quand ils forment un récit, leur pouvoir est presque sans limites.

Le deuil réclamait son tribu chaque matin, chaque soir et chaque midi, tandis que ceux qui étaient restés derrière s�orçaient tant bien que mal de continuer à vivre.

La nature, elle le savait, a horreur du vide, et les villageois, face à un vide d’information, y engouffraient leurs propres peurs. La ligne de démarcation entre les faits et l’invention, le réel et l’invention, le réel et l’imaginaire, devenait floue.

— Je suis psychologue, précisa Myrna.
— Tu es bibliothécaire, dit Ruth.
— Pour la dernière fois, dit Myrna, ce n’est pas une bibliothèque. C’est une librairie. Cesse de te servir sans payer.

La nature, elle le savait, a horreur du vide, et les villageois, face à un vide d'information, y engouffraient leurs propres peurs. La ligne de démarcation entre les faits et l'invention, le réel et l'imaginaire, devenait floue. Les amarres qui retenaient chacun aux bonnes manières s'effritaient. On les voyait, les entendait, les sentait se désagréger.

Il pouvait presque voir les rouages tourner dans l'esprit de Mary Fraser. Pendant un bref instant, elle eut l'air d'une femme perspicace plutôt que d'une matrone.
Puis l'instant passa.