Les Reines

Ceux qui prétendent que les femmes n’ont pas la passion de la guerre et répugnent à verser le sang de leurs propres mains se trompent. C’est une idée aussi ancienne que l’Ancien Monde, aussi inepte que les hommes qui l’ont défendue. Aussi dangereuse que ceux et celles qui ont espéré rebâtir une société plus juste et moins cruelle en confiant le pouvoir aux femmes. La nécessité de la guerre est ancrée en nous aussi solidement que l’orgueil, que le désir, la curiosité que la fascination pour le pouvoir, pour la beauté ou le mal absolu.

Qu'est-ce au fond que l'amour, sinon un miroir qui nous renvoie notre image transfigurée ? Peut-être l'objet de notre passion n'est-il rien d'autre que notre propre personne ? Peut-être l'être humain, narcisse invétéré, est-il incapable d'autre chose quand il dit aimer ?

La peur est un moteur nécessaire au bon fonctionnement de la plupart des êtres humains ; elle seule leur permet de rester fiables, cohérents, de réfléchir plus utilement.

De toute éternité, sommeille en chacune d'entre nous un démon, le monstre de l'amour. Cette perversion prend possession de nous à la seconde où le nourrisson vagissant sort de ses entrailles et atterrit sur notre poitrine, tout contre notre peau. Ce premier contact a un caractère foudroyant, il nous submerge, nous métamorphose, nous arrache des émotions inconnues, violentes, originelles, qui nous relient, tels d'infinis cordons ombilicaux, à toutes les femmes que la Terre a jamais portées, toutes les femmes qui, depuis l'aube des temps humains, ont donné la vie. C'est une beauté et une malédiction.

Les femmes sont-elles plus aptes à exercer le pouvoir ? Ont-elles véritablement , comme veulent nous le faire croire les mythes de la Renaissance, plus de jugement, d'empathie, davantage le sens de la justice et de l'équité ? Sont-elles, sinon exemptes, du moins plus affranchies que les hommes du désir de puissance, de l'orgueil, de ce que dans le Très Vieux Monde on nommait l'hubris ?

La Terre mère avait mis du temps à se guérir de cette époque, à panser ses plaies, seule, dans le grand silence et la nuit qui avaient succédé à la Chute. Mais elle avait fini par se languir de la présence des hommes. Un beau jour lui manqua le frôlement des pieds nus et légers dansant sur sa peau, les chansons et la musique, les rires et les larmes des hommes. Alors elle enfanta de nouveau, et une humanité naquit, dont les Fils du Vent étaient devenus les princes incontestés.

Les forêts réalisent le rêve humain du Vieux Monde : vieillir sans vieillir, avoir mille ans mais toujours vingt, accumuler la connaissance, l'expérience, mais conserver la jeunesse, la beauté, la puissance, la capacité de régénérescence d'un corps neuf. Alba les comprend, ces hommes qui se prenaient pour des dieux et faisaient le pari de la toute puissance et de l'immortalité.

Plus une communauté est répressive, plus ses règles de vie et ses coutumes sont liberticides, et plus ses membres agissent sans réfléchir en prenant des risques énormes. C'est là qu'est peut-être la vraie liberté.

Qu’est-ce, au fond, que l’amour, sinon un miroir qui nous renvoie notre image transfigurée ?

La peur est un moteur nécessaire au fonctionnement de la plupart des êtres humains; elle seule leur permet de rester fiables, cohérents, de réfléchir plus utilement.