Les annales du Disque-Monde, tome 30 : Timbré

"Monsieur Hippobisque était un homme assez jeune qui non seulement courait à l'embonpoint, mais sprintait, sautait et plongeait vers l'obésité. A trente ans, il était à la tête d'une série impressionnante de mentons qui bloblotaient pour l'heure d'une fierté outragée*"

* On a tort de juger sur les apparences. Malgré sa figure, qui était celle d'un porcelet venant d'avoir une idée lumineuse, et sa façon de parler, qui évoquait un petit chien névrosé hors d'haleine mais d'un prix ridiculement élevé, monsieur Hippobisque était peut-être un homme aimable, généreux et dévot. De la même façon, l'inconnu masqué qui sort par votre fenêtre en pull rayé et en grande hâte s'est peut-être tout simplement perdu sur le chemin d'une soirée costumée, et l'homme en robe et perruque qui est le point de mire de la salle d'audience n'est peut-être qu'un travesti entré par hasard se mettre à l'abri de la pluie. Les jugements hâtifs sont souvent abusifs."

"Je lis ici dans le courrier des lecteurs, dit la voix du Patricien, que l'expression "enfiler des perles" vient d'un ancien dicton éphébien remontant à deux mille ans, donc antérieur à la mode des perles, mais pas à l'acte d'enfiler, je suppose."
Il abaissa le journal er regarda Moite par-dessus. "Je ne sais pas si vous avez suivi cet intéressant petit débat étymologique ? "

Ne jamais oublier que la foule qui s’enthousiasme à votre couronnement est la même qui applaudit votre décapitation.

Les gens sont bizarres. Volez cinq piastres et vous êtes un voleur à la petite semaine. Volez-en des milliers et vous êtes soit l'Etat soit un héros. (T. Pratchett, Timbré, L'Atalante 2007)

p.385.
Comment les gens pouvaient -ils être si bêtes ? On aurait dit qu'ils s'accrochaient à l'ignorance parce qu'elle avait une odeur familière. Jeanlon Sylvère soupira.

Des réminiscences de la veille au soir se regroupèrent perfidement pour exécuter leur numéro spécial de claquettes sur la fameuse scène du grand théâtre des souvenirs embarrassants.

p.438.
- Mais vous ne pouvez rien prouver. Il paraît que tout était légal.
- J'en doute. Mais ça n'a pas d'importance. Je n'ai pas besoin de prouver quoi que ce soit. J'ai dit que ce serait une affaire de mots, des mots qu'on peut déformer, qu'on peut vriller dans la tête des gens pour qu'ils pensent comme on le souhaite. On va envoyer un message à nous, et vous savez quoi ? Les gars dans les tours tiendront à le communiquer, et, quand les gens sauront ce qu'il dit, ils tiendront à le croire, parce qu'ils voudront vivre dans un monde où c'est vrai.

Ils avaient sauvé la cité avec de l'or plus facilement, en l'occurence, qu'un héros avec de l'acier.
Mais il ne s'agissait en réalité pas exactement d'or, ni même de promesse d'or, mais plutôt d'un or imaginaire, du rêve féerique que l'or est là, au pied de l'arc-en-ciel, et qu'il y restera à jamais, pourvu, bien entendu, qu'on n'aille pas vérifier.
C'est ce qu'on appelle la finance.

- Mais qu'hest-ce qui se passe ici ? lança une voix de propriétaire offensée.
Moite se retourna.
Si une des règles à transmettre à un jeune homme est « Ne fréquente pas des folles qui fument comme des cheminées », une autre devrait être « Fuis les femmes qui prononcent le verbe "être" avec un h ».
Cette femme en valait deux. Elle en avait assurément la contenance cubique et, comme elle était entièrement vêtue de blanc, elle évoquait un iceberg. Mais en plus glacé. Et avec des voiles. Ainsi qu'une coiffe affûtée à l'amidon.

On parvient parfois à la vérité en additionnant tous les petits mensonges puis en les retranchant à la somme de ce que l'on sait.