Zona Frigida

J'ai fermé les yeux et j'ai plongé dans le regard de l'ours. Celui de la baie de Vibe. Un ours en vie dans une nature hostile, au milieu de l'océan Arctique, de la zone dite froide, Zona frigida, où l'amour n'existe pas, où les animaux deviennent blancs pour se fondre dans le paysage et souffrent pour trouver à manger, sans jamais connaître une seconde de répit ni se reposer sur leurs lauriers. Ils doivent toujours chasser pour survivre, depuis que, petites pelotes de fourrure, ils sont sortis de leur tanière protégée des vents sur le Kong Karls Land pour faire leurs premiers pas dans la neige à côté d'une maman grande et rassurante. C'était une vie rude où seuls les plus forts survivaient.

De tous côtés, des massifs arrondis se détachaient sur un ciel clair. Les pentes couvertes de végétation semblaient être d'un vert plus cru et les glaciers marbrés de traits noirs descendant vers la mer, avaient un éclat bleu argenté.

Quand tout allait bien, je vivais à fond la situation.

Quand tout va bien, les gens superstitieux paniquent et se disent : ça ne peut pas durer, il va y avoir un problème, forcément.

J'étais toujours plantée là. Sa tête faisait la largeur de mon évier, ses pattes avaient la taille de mes coussins de canapé. C'était le genre d'ours qui, à deux mètres d'une plaque de glace, jaillit hors de l'eau en l'espace d'une seconde pour se jeter sur un phoque...

L'animal avait une patte couverte de boue et une petite blessure sur un côté du museau. Il dilatait ses narines, je voyais le rose sur un fond noir, il a relevé la tête de quelques centimètres, sans détacher son regard de moi. Il avait les yeux vides, étroits et noirs. Un ours. Pourquoi était-ce si difficile à dire?

J'aurais voulu dire quelque chose, ouvrir la bouche. C'est ce qu'on m'avait appris quand j'étais petite. J'avais envie de dire à Pia :"Un ours". Deux mots brefs, trois fois rien. Mais rien ne sortait. Ma langue était comme pétrifiée dans ma bouche et mes pieds collés au sol avec de la glu extraforte. Ca bourdonnait dans ma tête. Seuls mes yeux semblaient fonctionner normalement, je sentais même la pulsation de mon nerf optique.

Soudain il a été là, et me regardait droit dans les yeux.
Derrière la butte, à droite. Immobile.

Je m'étais toujours représenté un ruisseau de montagne quand je pensais à de l'eau parfaitement pure. Un ruisseau dont l'eau courant sur les cailloux ferait un doux clapotis. Je m'y serais penchée pour en recueillir dans mes paumes et connaître enfin le goût de la pureté...

Nous longions une immense plaque de glace à tribord. Un mur de glace sans aucune terre ferme en vue. J'ai regardé derrière nous : que de la glace. Devant nous : que de la glace. Impossible de voir la hauteur du mur. Les oiseaux dans le sillage du bateau ne pouvaient pas nous renseigner. J'ai essayé de suivre le mouvement des vagues, dans l'espoir de mesurer le moment où elles se briseraient au sommet. Peine perdue.