Malpertuis

Sa bouche se ferma avec un claquement sec, comme celui d'un couvercle qu'on rabat de force, et une étrange transformation de ses traits s'opéra.
Ses yeux se vidèrent de vie et reflétèrent la clarté jaune des torsades de cire, les rides de ses joues se creusèrent, se remplirent d'ombre, son front devint luisant comme le marbre.

-Hélas, gémit l'oncle Dideloo, je suis obligé de vous entretenir de lamentables questions matérielles, grand-oncle. Nous avons besoin d'argent...
-Vraiment ? C'est étonnant !
-Il nous faut payer le médecin...
-Sambucque ? Voyons, qu'on lui donne à manger et à boire, et qu'on le laisse dormir au besoin sur un sopha du salon, il n'en demandera pas d'avantage.
-L'apothicaire...
-Je ne vide aucune de ses fioles et n'ai jamais touché à ses poudres. Il est vrai que votre femme, la charmante Sylvie, qui souffre de toutes les maladies du dictionnaire médical, les emporte toutes.

J'aurais volontiers donné tout l'iode et tout le sel du grand large, effluves de la vie même, pour les remugles de mort qui stagnaient dans Malpertuis.

...la charogne divine fondait aux quatre vents de l'espace.

Les hommes ne sont pas nés du caprice ou de la volonté des dieux, au contraire, les dieux doivent leur existence à la croyance des hommes? Que cette foi s'éteigne et les dieux meurent.

L'ennui voletait autour de moi, sur ses ailes fripées de noctuelle, et me poussait rechercher l'incompréhensible fantoche qui hantait si étrangement l'ombre de son ombre : Lampernisse.

De son doigt de cire, Sambucque pique et repique l’air. Il appelle cela se remettre en mémoire le planisphère céleste.

Elle sue la morgue des grands qui l'habitent et la terreur de ceux qui la frolent.

- Il y avait une lampe aux côtés du dieu Terme, et comme j’allais vers elle, tout joyeux de sa lumière, il l’a soufflée.
- Qui donc ? implore la tante Dideloo.
- Qui le sait ? Je n’ai jamais cherché à le voir, car je le pressens noir et terrible. Il éteint toutes les lampes. Celle qui est rose et verte, et qui donne de si jolies couleurs à l’escalier, brûlait à l’étage. Une main a pincé la mèche et la nuit a coulé sur l’escalier comme une eau d’enfer. Il y a cinq ans, peut-être dix, peut-être toute ma vie, que je le cherche, mais je ne le trouve pas. Ai-je dit que je le veux ? Non, non, je ne crois pas que je le veuille. Mais il éteint toujours les lampes, il les souffle ou pince leur flamme à mort.

Dans ma carrière, j'ai fait une étude approfondie des pas s'élevant dans le silence des maisons endormies, tout comme les détectives se font la cervelle sur la cendre de pipe et de cigare.