Jackaby

- Charlie appartient à une très ancienne et très secrète famille de métamorphes, c'est-à-dire des créatures ayant la capacité de changer d'apparence. Les Caini n'ont pas de demeure permanente et ne s'attardent jamais longtemps au même endroit.

- Vous n'êtes pas en train de me faire marcher, là? demandai-je.
Jackaby me regarda d'un air innocent.
- Je vous assure que vous avancez toute seule, Miss Rook.

C'est à ce moment que la demeure éclectique de Jackaby commença à prendre un peu plus de sens pour moi. Certes, il n'y avait ni portraits ni photographies, mais il s'était peu à peu entouré de souvenirs d'un passé extraordinaire. Tous les objets, de par leur nature même, racontaient une histoire. Jeter un coup d'oeil dans ces lieux, c'était un peu se retrouver dans un chantier de fouilles, ou déchiffrer un texte ancien, et je me demandai quelles histoires ils me raconteraient si je savais les lire. Combien étaient porteurs de souvenirs chéris ? Combien, telle la canne polie du Bonnet-Rouge, rappelaient des fautes commises, voire des vies perdues ?

Elle a sauvé la ville un nombre incalculable de fois. Que ces batailles ne se déroulent d'ordinaire que dans sa tête n'enlève rien à sa bravoure.

Les conflits les plus ardus sont souvent mentaux.

Pour quelqu'un qui se prétend entièrement rationnel et scientifique, Jackaby semble incapable de rester à l'écart de l'impossible et du magique.

- Lorsque l'inspecteur-chef Marlowe arrivera, dites-lui qu'il est en retard. Sacrément pas professionnel !
Un jeune policier dont l'uniforme semblait avoir autrefois appartenu à un individu nettement plus corpulent fit un pas timide vers lui.
- Mais Mr. Marlowe est à l'intérieur depuis près d'une demi-heure, monsieur.
- Ah ? Eh bien... dites-lui qu'il était en avance, rétorqua Jackaby. C'est pire.

- Ah, Marlowe, bonjour ! fit Jackaby, sur un ton un peu trop joyeux. Vous avez une mine splendide.
- Et vous, vous donnez l'impression d'avoir été traîné en enfer, comme d'habitude. Trêve de plaisanteries. Ma nuit a été courte, et ma matinée longue, et il est plus que temps qu'on m'explique ce qui se passe ici.

- Je ne fais que noter les dates, maugréa-t-il. Continuez.
- Serait-ce de l'elfique, ou une langue apparentée ?
- Non, rétorqua-t-il en se reculant un peu pour contempler ce qu'il avait écrit.
- Des pictogrammes alors ? Et ce petit croquis ? Celui qui ressemble à une oie en train de tirer une ficelle ?
- C'est un sept.
- Oh, fis-je en penchant la tête de côté. Ah, oui... Je vois. Enfin, je crois.

Ne perdez pas votre temps, soupira Jenny. La vie est trop courte pour aimer sans retour.