Harry Potter, tome 3 : Harry Potter et le prisonnier d'Azkaban

-Penalty ! Penalty en faveur de Gryffondor ! Je n'ai jamais vu une telle façon de jouer ! hurla me Bibine.
-ESPÈCE DE SALE TRICHEUR ! cria Lee Jordan dans le mégaphone en se tenant à distance du professeur McGonagall. ESPÈCE D'ABOMINABLE PETIT...
Mais le professeur McGonagall ne s'offusqua même pas du terme qu'il venait d'employer. Elle était trop occupé à brandir le poing en direction de Malefoy. Son chapeau était tombé et elle aussi hurlait avec colère.

- Ce qui signifie que ce dont vous avez le plus peur est la peur elle-même ? Voilà qui est digne d'un grand sorcier, Harry.

Fred et George, accroupis dans la pénombre du couloir, se retenaient de rire en écoutant Percy fouiller partout dans la chambre pour essayer de retrouver son insigne.
- C'est nous qui l'avons, chuchota Fred à Harry. On l'a un peu arrangé.
À présent, on pouvait lire sur l'insigne : Roquet-en-chef.

- Je ne me laisserai pas assassiner, dit Harry à haute voix.
- Excellent état d'esprit, cher ami, répondit le miroir d'une voix endormie.

- Je jure solennellement que mes intentions sont mauvaises.

On peut continuer à exister sans son âme, tant que le cœur et le cerveau fonctionnent. Mais on n'a plus aucune conscience de soi, plus de mémoire, plus... rien. Et plus aucune chance de guérison. On existe, c'est tout. Comme une coquille vide.

- On aurait dû s'en douter, s'exlama Ron en frappant du poing sur la table. Qui d'autre aurait pu nous faire acheter un livre qui mord.

- Il faudrait au moins lui donner du chocolat, dit Madame Pomfresh qui examinait ses pupilles.
- J'en ai déjà eu, dit Harry. Le professeur Lupin m'en a donné, il en a même donné à tout le monde.
- Ah, très bien approuva Madame Pomfresh. Nous avons enfin un professeur de Défense contre les forces du Mal qui connaît les bons remèdes.

Trelawney : Quelqu'un veut-il que je l'aide à interpréter les présages qui se dessinent dans les ombres de sa boule de cristal ?
Ron : Pas besoin d'aide. La signification de tout ça est évidente. Il y aura beaucoup de brouillard cette nuit.

-Ce n'est pas un chien, gémit Ron, les mâchoires serrées par la douleur. Harry, c'est un piège...
- Quoi?
- Le chien, c'est lui... C'est un Animagus...
Ron fixait quelque chose derrière Harry. Celui-ci se retourna. L'homme qui se tenait dans l'ombre claqua la porte derrière lui.
Une masse de cheveux sales et emmêlés lui tombaient sur les épaules. Sans ses yeux qui brillaient au creux de ses orbites sombres, on aurait pu penser qu'il s'agissait d'un cadavre. Sa peau cireuse était tellement tendue sur les os de son visage qu'on croyait voir une tête de mort. Un rictus découvrait ses dents jaunes. C'était Sirius Black.