Poison violent

- Mais c'était un très bon écrivain, protesta Mrs Featherstone, une dame frisant la quarantaine dont la silhouette vigoureusement corsetée révélait qu'elle livrait depuis des années un combat d'arrière-garde contre les kilos conquérants.

Vous ne pouvez pas penser ça, Helen. Bon Dieu, elle écrit des romans policiers, où la vertu triomphe toujours ! C'est la littérature la plus pure que nous ayons !

Vous ne pouvez pas demander à une fille de poireauter indéfiniment ! Vous attendez une année bissextile, ou quoi ?

- C'est quand votre anniversaire ?
- Je n'en ai pas. Je ne vieillis jamais.
- Bien. Alors je peux vous envoyer un cadeau de non-anniversaire n'importe quel jour de l'année.

- Sauf votre respect, milord, cette possibilité s'était présentée à mon esprit.
- Ah oui ?
- Oui, milord.
- Vous est-il jamais arrivé de négliger quelque chose, Bunter ?
- Je m'efforce de donner satisfaction, milord.
- Eh bien alors, ne parlez pas comme Jeeves ! Ca m'agace.

Lorsque les pieds de cochon arrivèrent, Miss Murchison avait acquis une dextérité remarquable avec les serrures les plus habituelles, ainsi qu'un profond respect pour la profession de cambrioleur.

- Pas tout à fait. Savez-vous crocheter une serrure ?
- Absolument pas, hélas !
- Je me demande souvent ce que nous apprenons à l'école. Jamais rien d'utile, on dirait.