Le livre de Dave

Les femmes, c'est comme les ouragans : quand elles débarquent, elles sont tout humides et chaudes, et quand elles foutent le camp elles vous prennent votre maison et votre voiture.

Toutes les masses - si pacifiques qu'elles soient - contiennent dans leurs guibolles plusieurs milliers de litres d'adrénaline, le carburant de la rage.

Les pensées de Böm portaient sur d'autres choses, car même en pleine fuite, son esprit spéculatif l'avait emporté et il flottait à l'intérieur de lui-même vers là où il pourrait entendre le second Livre crier depuis les rochers de Nimar. S'il est toujours là-bas... songeait Bôm... s'il est toujours là-bas, il aurait peut-être encore le pouvoir d'ébranler le PCO jusqu'au coeur. Il pourrait nous expliquer à nous-mêmes... l'Ingleterre - et même le monde entier....

À Chelsea, Thomas More se leva brusquement, son nez doré lançant des éclairs, tandis que de l'autre côté du fleuve les Bouddha aux oreilles tombantes s'agitaient dans leur pagode. En haut du cimetière de Highgate, la tête colossale de Marx tremblé, avant de rouler en bas de la colline en écrasant les tumulli des tombes récemment creusées. Toutes se dirigeaient vers Trafalgar Square, où le Nelson de cinq mètre de haut descendait prudemment de sa colonne, tandis qu'Edith Cavell passait d'un pas alerte devant St Martin-in-the-Fields, ses jupes de marbre raclant dans un bruit de ferraille les barrières pour piétons.

Dave emmenait des drogués chercher de la came à All Saints Road, des putains se faire baiser à Mayfair, des joueurs parier sur Gloucester Road, des chirurgiens charcuter à Bloomsbury, des sous-chefs cuisiniers hacher à Soho. Il ne remarquait rien, ne retenait rien - simplement heureux de conduire, d'aller par les rues murmurantes, sentant la surface sous ses roues passer du lisse au rugueux, du rugueux au plus rugueux, du plus rugueux au défoncé. Dans les aubes blanches, quand Hyde Park bouillonnait de brume, il se retrouvait foncer dans Belgravia, une maigre clope fichée dans son crâne, et à la vue des queues de demandeurs de visas - déjà alignées devant les consulats à cette heure matinale - l'idée lui venait que "c'est là les gens que j'ai déposés il y a quelques heures... Cet endroit leur sort par les yeux autant qu'à moi..."

« Qu’est-ce qu’il y a de plus vilain au monde, papa ?
- Qu’est ce que t’as dit, Tiger ?
- Qu’est-ce qu’il y a de plus vilain au monde ? » Carl se tenait debout devant Dave en pantalon de pyjama imprimé de bébés éléphants. Ses dents de devant étaient de gros pitons blancs dans son visage joufflu de gamin de six ans. « Papa, qu’est-ce qu’il y a de plus vilain au monde ? » Il se répéta, et puis parce qu’il était un gosse intelligent, jamais troublé comme son père par la pure absence de forme de tout, il fournit sa propre réponse : « C’est de se tuer soi-même ? »
[…]
« Le pire, croassa Dave à haute voix, la pire chose au monde est de se tuer, Tiger, mais pas si tu le fais pour t’empêcher de tuer quelqu’un d’autre. »

Le lendemain était le jour de l'Alternance à Risbro - tel était le nom du fief - et Carl fut donc transféré vers les bicoques des mamans. Si joie l y avait à éprouver de cette disposition, elle fut de courte durée. Pas de mots câlins à la guimauve ni de caresses mamanesques pour Carl. C'étaient d'étranges nanas - toutes maigres et déguenillées.

Entre les lignes étroites le nouveau Livre murmurait : les calottes glaciaires peuvent fondre, les jungles se dessécher, les prairies se calciner, la famille humaine peut en avoir, au mieux, pour encore trois ou quatre générations avant la Rupture, avant de se retrouver scindée de la TERRE MERE et contrainte de se coucher sur un canapé-lit crissant d'un milliard de squelettes d'animaux, il ne saurait pourtant y avoir d'EXCUSE à ne pas essayer de FAIRE DE TON MIEUX et de mener une vie honnête.

Le métier de chauffeur de taxi avait toujours été mauvais pour la santé, assis sur un siège qui vibre, toutes les humeurs épouvantables se concentrant dans votre ventre et vos jambes tandis que le stress vous envahissait par les oreilles, les yeux et les mains sur le volant. Des hémorroïdes - voilà ce que vous gagnez à passer tout ce temps assis... des hémorroïdes... voilà pourquoi ce sont de tels trous du cul.

"Je ne suis pas habituée à ce qu'on me dise ce que j'ai besoin d'entendre de manière si... si...
- Si brutale, mademoiselle, Brodie ?