Le livre de Dave

À Chelsea, Thomas More se leva brusquement, son nez doré lançant des éclairs, tandis que de l'autre côté du fleuve les Bouddha aux oreilles tombantes s'agitaient dans leur pagode. En haut du cimetière de Highgate, la tête colossale de Marx tremblé, avant de rouler en bas de la colline en écrasant les tumulli des tombes récemment creusées. Toutes se dirigeaient vers Trafalgar Square, où le Nelson de cinq mètre de haut descendait prudemment de sa colonne, tandis qu'Edith Cavell passait d'un pas alerte devant St Martin-in-the-Fields, ses jupes de marbre raclant dans un bruit de ferraille les barrières pour piétons.

Ou peut-être que Carl avait complètement quitté Londres et remontait la M1 vers le nord "comme un vagabond ou un romano, tous ses biens matériels ficelés dans une... dans une... sacoche..." Et si Dave avait trouvé son fils, vu son visage luisant jaillir du bief piétonnier des rues de Londres - qu'aurait-il fait alors ? "Je lui foutrais une putain de châtaigne - voilà ce que je ferais, le chagrin qu'il m'a fait endurer... le chagrin..."

Le lendemain était le jour de l'Alternance à Risbro - tel était le nom du fief - et Carl fut donc transféré vers les bicoques des mamans. Si joie l y avait à éprouver de cette disposition, elle fut de courte durée. Pas de mots câlins à la guimauve ni de caresses mamanesques pour Carl. C'étaient d'étranges nanas - toutes maigres et déguenillées.

Dave emmenait des drogués chercher de la came à All Saints Road, des putains se faire baiser à Mayfair, des joueurs parier sur Gloucester Road, des chirurgiens charcuter à Bloomsbury, des sous-chefs cuisiniers hacher à Soho. Il ne remarquait rien, ne retenait rien - simplement heureux de conduire, d'aller par les rues murmurantes, sentant la surface sous ses roues passer du lisse au rugueux, du rugueux au plus rugueux, du plus rugueux au défoncé. Dans les aubes blanches, quand Hyde Park bouillonnait de brume, il se retrouvait foncer dans Belgravia, une maigre clope fichée dans son crâne, et à la vue des queues de demandeurs de visas - déjà alignées devant les consulats à cette heure matinale - l'idée lui venait que "c'est là les gens que j'ai déposés il y a quelques heures... Cet endroit leur sort par les yeux autant qu'à moi..."

Kom' jeu di, jeu sui allé dans la Zön, jeu sui allé à l'endroi où il a enterré le Liv', et il é venu à moi, et y m'a donné un aut'Liv' - oué, un nouvo - et nou l'avon récité ensemb', oué, et y m' di de v'nir en parlé à vou z'autes, d'ac.

Dave abandonna la côte de porc longtemps avant de devoir aller se ranger dans la seconde aire de stationnement. Mieux valait s'asseoir dans l'obscurité du taxi - polluée par le désodorisant, envahie par l'odeur âcre du gazole et empuantie par la vieille fumée de cigarette - que de supporter la compagnie odieuse de sa propre engeance. Le taxi, il avait passé dedans la moitié de sa vie adulte. "C'est pas juste un moment - c'est presque humain"