La rue aux trois poussins

Le mari de Mélie :
- Tripote pas toutes les soles, ma petite. Tu sais bien que tu finiras par prendre deux maquereaux pas trop gros ou une demi-livre de raie... La « petite », c'était la vieille bonne du curé de Saint-Jean, mais Mélie tutoyait tout le monde avec tant de naturel que personne ne songeait à s'en offusquer. Elle saisissait sur la table de marbre un quartier de raie sanguinolent, le soulevait, ne pouvait s'empêcher de jeter un coup d'œil dans la rue.

La rue aux trois poussins :
Il y a un quart d'heure à peine que Mme Romond, la grosse toujours en négligé, a lavé son seuil de deux marches et sa portion de trottoir. Si bien que devant sa maison il y a un rectangle bien dessiné de pavés qui paraissent noirs et qui reluisent. La semaine passée, l'agent de police est allé de maison en maison pour rappeler aux gens qu'ils devaient arracher l'herbe entre les pavés et, pendant toute une journée, on a entendu le crissement des couteaux sur la pierre.

Le crime du Malgracieux :
Est-ce que ces gens-là pouvaient se douter que c'était une question de vie ou de mort ? Peut-être pas tout à fait de mort, mais presque. Et encore ! Oui, de mort, parfaitement ! Mais ils ne se doutaient de rien. Ils allaient et venaient, dans le soleil, comme deux grosses mouches ivres de pollen. Ils exultaient. C'était sûrement la première fois qu'ils voyaient la Côte d'Azur. Ils n'en revenaient pas de trouver de véritables forêts de mimosas en février, une mer bleue, un ciel bleu, de petites barques multicolores qui semblaient engluées dans l'eau tandis qu'un homme, à l'arrière, regardant le fond avec une sorte de périscope fait d'un vieux bidon, pêchait des choses violettes et épineuses à l'aide d'un long bambou.

Nouvelle : Le deuil de Fonsine
–Voyons ! Voyons ! Alphonsine Sirouet, vous reconnaissez avoir lancé une casserole par-dessus le mur qui sépare votre jardin de celui de votre sœur ?
–J'ai rendu à César ce qui était à César...
–Pardon ?
–Je dis que cette casserole a été jetée dans mon jardin et je l'ai renvoyée là d'où elle venait.
(…)
Le vieux Sirouet était un gros marchand de bestiaux fort porté sur le vin blanc et sur la nourriture. Il n'avait jamais envisagé que ses deux filles pussent se marier car, du moment qu'il était veuf, il lui en fallait au moins une pour tenir sa maison. Cela, c'était comme de l'Évangile. Quant à savoir laquelle des deux, il s'en moquait, il n'avait pas de préférence. Qu'elles s'arrangent entre elles ! Or, justement, elles ne s'arrangeaient pas.
(…)
Quant au mur, malgré ses deux mètres dix, il était franchi quotidiennement par les objets les plus disparates et de préférence les plus répugnants, vieilles savates, ouate usagée, tripailles de lapins, rats crevés, pots de chambre ébréchés... Dieu sait où elles allaient chercher tout ça, sans doute à la nuit tombée !