Les sauveurs suprêmes

Tout déserteur qu'il était, de la Calabre à la Campanie, personne ne l'avait ennuyé. Américains, Français, Alliés de tout poil, Italiens fascistes et Italiens démocrates, tous étaient beaucoup trop occupés__guerre, fuite, planque, etc,__pour s'intéresser à un déserteur insignifiant vite métamorphosé eu paumé du trimard.

Il n'était pas beau à voir, le petit Fouqueteau, avec sa figure marron de gadoue séchée, son accoutrement de soldat-clochard: pantalon de treillis de l'armée française gris-vert, grosse veste de velours fauchée à un Calabrais et beaucoup trop ample pour lui, godillots de la Griffe alourdis de glaise, sa barbe de huit jours où grouillaient de petites bêtes, sa claudication. (En sautant du camion qui l'avait laissé à Naples, il était mal retombé sur ses jambes.) Il préfigurait tous ces pauvres types, mi-civils, mi-troufions qui, entre 44 et 45, allaient glander dans l'Italie libérée, vivoter de rapines et de marché noir à la sauvette.