Le Mineur

Les seuls évènements passés dignes de mémoire sont les rêves, et les rêves seulement et, parce que la saveur exquise de ces réminiscences tient à leur nature onirique, il faut que ces évènements passés gardent en eux-mêmes un je-ne-sais-quoi de nébuleux et d'ambigu pour pouvoir jouer sur le mode fantasmagorique.

On prétend que les larmes accompagnent toutes sortes d'émotions. Pour ma part, je crois que tant que coulent les larmes, la peine n'est pas trop grave. Car si l'on peut encore pleurer, on peut également rire.

Dans des situations de ce genre, l'activité mentale est toujours orientée de manière déterminée : elle suit un axe qui part du pôle positif pour se rapprocher du pôle négatif. Voilà quelle est la trajectoire normale. Mais lorsque ce parcours normal a été accompli et que l'âme est au seuil même de disparaître, s'offrent à elle deux possibilités : elle peut hisser les voiles et voguer droit sous le vent, en direction des gouffres sans fond. Vers la mort, en un mot. Ou bien elle peut subitement bondir dans le sens inverse, juste avant l'ultime lever de rideau. Alors qu'elle frôle le pôle négatif, l'âme brusquement fait la culbute et retourne vers le pôle positif. La vie alors retrouve une soudaine et pleine vérité.

Dès que l'on dort, le temps n'existe plus. Pour qui l'écoulement du temps est douloureux, rien n'est meilleur que de dormir. Peut-être mourir. Mais mourir n'est pas si facile qu'il y paraît.

Dès que l'on dort, le temps n'existe plus. Pour qui l'écoulement du temps est douloureux, rien n'est meilleur que de dormir. Peut-être mourir. Mais mourir n'est pas si facile qu'il y paraît.

L'homme étant originellement un être flou, il est impossible de poser à son sujet des affirmations catégoriques, y compris lorsqu'il est question de soi-même.

Le profane croit qu'une expérience écrite sur les lieux mêmes et dans le feu de l'action est plus véridique. C'est tout à fait inexact. Portée par la fougue de l'instant, la transcription immédiate d'une situation risque de propager de graves erreurs. Ainsi, lors de mon voyage à la mine, si j'avais rédigé un journal intime en notant tels quels mes sentiments du moment, il est certain que j'aurais obtenu un rapport puéril, maniéré, bourré de mensonges.

Pour qui l'écoulement du temps est douloureux, rien n'est meilleur que de dormir. Peut-être mourir. Mais mourir n'est pas si facile qu'il y paraît.

Pour moi que le soleil du monde éblouissait trop fort, pour moi qui ne pouvait vivre ni à Tokyo ni à la campagne, pour moi qui avais un besoin urgent d'absorber un remède capable d'éteindre la fièvre de mes tortures, de disperser les aiguillons excessifs qui excitaient jusqu'aux extrémités de mes terminaisons nerveuses, que ma conscience eût ainsi sombré plus bas que terre constituait une impérieuse nécessité, un espoir fou, un idéal.
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Si je devais considérer ma fugue comme la première station dans la trajectoire de mon autodestruction, la contrée floue où je me trouvais à présent était certainement peu éloignée du terminus.
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J'avais été entrainé au seuil même de la perte ultime du moi

Impossible de prévoir dans quelle situation hasardeuse, par quel coup de chance, il vous sera donné de ne pas déplaire aux gens. A l'inverse, vous aurez beau user des moyens les plus sophistiqués pour plaire, il sera bien rare que vos tentatives soient couronnées de succès. Je n'ai à ce jour encore jamais constaté qu'une flatterie fût plus efficace que l'oeuvre pure et simple de la nature.