Les confessions de Nat Turner

- Oui,j'ai dû vendre ces quatre garçons parce que j'avais besoin d'argent....
...Je les ai vendus par désespoir, pour pouvoir me cramponner ici, sans but, quelques années encore. - Il fit un geste brusque avec son bras levé et il sembla passer la main sur ses yeux d'un rapide mouvement de colère. - Sûrement que l'humanité n'est pas encore née.
.... Comment pourrait-on expliquer autrement une cruauté aussi boiteuse, aussi gauche, aussi haïssable ? Même les sarigues et les mouffettes sont supérieures à nous ! Même les belettes et les mulots ont un respect instinctif pour les autres bêtes de leur espèce et de leur sang. Il n'y a que les insectes qui soient assez bas pour pour faire les bassesses que font les hommes - comme ces fourmis qui grouillent sous les tulipiers en été et entretiennent goulûment des petits pucerons verts à cause de la miellure qu'ils distillent. Oui, c'est bien possible que l'humanité ne soit pas encore née. Ah, que de larmes amères le Seigneur doit répandre quand il voit ce que les hommes font aux autres hommes! -

Jamais, depuis le jour où j'avais été vendu pour la première fois, je n'avais ressenti une rage aussi grande, une rage intolérable, une rage qui me rappelait la fureur d'Isham quand il hurlait des insultes à Moore, une rage qui était le point culminant de toutes les angoisses réprimées, de toutes les frustrations qui grandissaient en moi depuis ce temps lointain, dans mon enfance, où des conversations de véranda m'avaient appris que j’étais un esclave, et un esclave pour toujours. Mon coeur, comme je l'ai dit, se rétrécissait, mourait, disparaissait en moi et, pour combler ce vide ma rage, comme un nouveau-né se mettait à hurler. C'est à ce moment là que j'ai compris sans le moindre doute, sans la moindre conscience du danger que - quel que soit l'endroit, quel que soit le moment, quelle que soit la douce jeune fille cueillant innocemment des fleurs sous une charmille, ou la dame penchée sur son tricot dans la fraîcheur d'un salon de campagne, ou l'innocent jeune homme contemplant, assis, les murs couverts de toiles d'araignée dans les cabinets au bout de son jardin d'été - le monde entier des Blancs s'effondrerait un jour, tomberait en morceaux, victime de ma vengeance, périrait de mes mains et selon mes plans. J'eus un haut- le- coeur et dus faire un effort pour ne pas vomir sur les planches où j'étais assis.

Dans certains cas, comme je l'ai déjà dit, pour obtenir quelque faveur d'un Blanc, il est préférable de ne pas dire même "s'il vous plaît", mais de se draper en silence dans sa propre négritude comme dans le plus noir des suaires.

Car le Prédicateur avait raison : Celui qui augmente ses connaissances augmente également ses chagrins. Et Samuel Turner (que j'appellerai dorénavant Marse Samuel car c'est sous ce nom que je le connaissais) ne pouvait pas deviner, dans son innocence, sa décence, sa terrifiante bonté et la tendresse de son coeur, de quels chagrins il se rendait responsable en me nourrissant de cette demi-mesure de connaissances : pas de mesure du tout aurait été bien préférable.

Je me rappelle que, plus tard, ce jour-là, quand Moore vint me chercher au marché pour me ramener à la ferme dans la charrette entre les champs d'été jaunâtres et desséchés, j'étais plein de sombres sentiments que je n'arrivais pas à chasser, profondément troublé par le fait que ce n'était pas les insultes, le mépris ni même l'indifférence d'une personne blanche qui pouvaient allumer en moi cette haine meurtrière, mais sa pitié, peut-être même le plus tendre élan de sa charité.

Hark avait un flair pour tout ce qui est étrange, biscornu : s'il avait pu lire et écrire, s'il avait été blanc et libre, et s'il avait vécu dans ces temps élyséens, alors qu'il n'était qu'une propriété négociable d'une valeur de six cents dollars quand le marché était en baisse, il aurait pu devenir homme de loi. J'avais été profondément déçu de constater que son instruction religieuse (qu'il me devait principalement) avait à peine laissé une trace dans son esprit, de sorte que, libre de toute retenue, de tout lien spirituel, il réagissait au côté ridicule de la vie et pouvait rire tout son content, amusé par les nouvelles absurdités de chaque jour. En somme, il avait une attirance vers ce qui était fou, inattendu : et, en fin de compte, cela me rendait légèrement envieux.

Je chassai de mon esprit les clameurs de la foule et, dans le silence, les mouches m'entouraient d'une rumeur industrieuse et solennelle, semblable à la rumeur de l'éternité. Bientôt j'essayai de prier, mais de nouveau, comme toujours, ce fut en pure perte. Le désespoir était tout ce que je pouvais ressentir, un désespoir si écœurant que je pensai devenir fou, sauf que la source en était bien plus profonde encore, que la folie.