L'ombre des morts

Marion, allaitée aux proverbes maternels selon lesquels " il n'y a pas de fumée sans feu", "quand le tigre remue la queue, c'est qu'il n'est pas loin de se réveiller" et beaucoup d'autres dictons, savait, hélas que c'était mal parti, qu'il allait falloir affronter une très, très grosse crise.

Plantée au milieu de la gare où la foule des banlieusards s’écoulait tel un fleuve en crue, elle tira de sa poche de poitrine son téléphone portable et appuya sur la touche 1. Un numéro qu’elle connaissait par cœur au point de le haïr s’afficha, un prénom, qu’elle roulait dans sa tête et qui claquait chaque fois comme une mauvaise nouvelle. Les relais s’activèrent. Avant même que ne résonne la première sonnerie, une voix électronique impersonnelle encourageait l’interlocuteur à laisser un message.

Il n’y avait plus qu’à attendre. Le cœur de Marion se serra. Attendre… Ce verbe plongeait en elle à la manière d’une lame d’acier chauffée à blanc. Attendre… Le train, la nuit, les vacances, la paie, la fin du mois, la mort. Il lui semblait qu’elle n’avait jamais fait que cela.

Les artifices dont elle s’était parée ne dissimulaient pourtant rien de son visage ravagé.

Dans sa tête, des pensées confuses se télescopaient sans qu’elle arrive à les ordonner. Il fallait se calmer, dormir un peu pour supporter les heures à venir. Elle appela d’autres images à la rescousse : les mains de Victor, la bouche de Victor, son ventre collé au sien. Elle frissonna malgré la chaleur et sa peau se couvrit d’une fine pellicule de sueur à cause du désir brutal qui tendait ses seins et son ventre. Victor et sa façon impérieuse, urgente, de faire l’amour. Comme si sa vie en dépendait.

Les événements de la veille s’étaient enchaînés avec une sorte de fatalité implacable. C’est à peine si, après toutes ces heures passées à refaire l’histoire et à l’écrire aussi dans d’innombrables rapports, elle pouvait en établir l’engrenage avec précision.

C’était un autre homme qu’elle attendait, qu’elle n’en pouvait plus d’attendre. Personne ne savait ce qu’elle endurait, même si ses proches officiers avaient pu entrevoir quelques signes des métamorphoses de la passion qui la rongeait un peu plus chaque jour : fièvre, altération de sa concentration, brusque disparition de sa volonté et, ici et là, de son sens du devoir. Son problème à elle, c’était la souffrance, l’accélération vertigineuse du processus de dégradation de son état psychique depuis dix jours. Dix jours d’absence.