Canicule

Aujourd'hui, il fait un soleil d'apocalypse.
La Ville est en plomb. Elle coule sur ses échasses. On étouffe dans les logements bon marché. Du feu qui dévale les échelles métalliques, au flanc des buildings.
Dehors, l'asphalte fond sous les pas des policiers.

La voix d'un type qui parle de jazz à la radio dit :
« Le jour où Charlie Mingus est mort, cinquante-six baleines se sont suicidées en se précipitant sur le rivage. Juste en face de sa propriété. »

Noémie Blue lui coupe la parole.
Elle va, sur ses pieds nus, jusqu'à la salle de bains. Elle fait couler de l'eau fraîche sur un gant de toilette. Elle le passe sur son visage. Elle le passe sous ses aisselles. Elle le garde sur sa nuque. Même en combinaison, elle sent la lourdeur s'installer dans ses jambes. Gee ! Man ! Lâchez-lui la peau, vous, les mouches !

L'homme est au milieu du champ de blé. On jurerait qu'il a couru. Il respire précipitamment. Il porte un costume de marié. Une rose à la boutonnière, il creuse. Creuse et meurtrit ses mains blanches.
De temps en temps, il regarde autour de lui. Comme un écureuil qui vole des noix. Vite, il regarde. Et vite, il creuse.

L'homme est au milieu du champ de blé. On Jurerait qu'il a couru. Il respire précipitamment. Il porte un costume de marié. Une rose à la boutonnière, il creuse...