Cosi-Sancta : Nouvelle africaine

'Votre mari, madame, lui dit-il, va être pendu, et il ne tient qu’à vous de le sauver.
– Je donnerais ma vie pour la sienne, lui dit la dame.
– Ce n’est pas cela qu’on vous demande, répliqua le proconsul.
– Et que faut-il donc faire ? dit-elle.
– Je ne veux qu’une de vos nuits, reprit le proconsul
– Elles ne m’appartiennent pas, dit Cosi-Sancta ; c’est un bien qui est à mon mari. Je donnerai mon sang pour le sauver, mais je ne puis donner mon honneur.
– Mais si votre mari y consent ? dit le proconsul.
– Il est le maître, répondit la dame : chacun fait de son bien ce qu’il veut. Mais je connais mon mari, il n’en fera rien ; c’est un petit homme têtu, tout propre à se laisser pendre plutôt que de permettre qu’on me touche du bout du doigt.
– Nous allons voir cela

La noce fut très galante. [Cosi-Sancta] soutint assez bien tous les mauvais discours qu'elle eut à essuyer, toutes les équivoques fades, toutes les grossièretés assez mal enveloppées dont on embarrasse ordinairement la pudeur des jeunes mariées.

C’est une maxime faussement établie qu’il n’est pas permis de faire
un petit mal dont un plus grand bien pourrait résulter. Saint Augustin a
été entièrement de cet avis, comme il est aisé de le voir dans le récit
de cette petite aventure arrivée dans son diocèse, sous le proconsulat
de Septimus Acindynus, et rapportée dans le livre de la Cité de Dieu.
Il y avait à Hippone un vieux curé, grand inventeur de confréries,
confesseur de toutes les jeunes filles du quartier, et qui passait pour
un homme inspiré de Dieu, parce qu’il se mêlait de dire la bonne
aventure, métier dont il se tirait assez passablement.
On lui amena un jour une jeune fille nommée Cosi-Sancta: c’était la
plus belle personne de la province. Elle avait un père et une mère
jansénistes qui l’avaient élevée dans les principes de la vertu la plus
rigide et de tous les amants qu’elle avait eus, aucun n’avait pu
seulement lui causer, dans ses oraisons, un moment de distraction.
Elle était accordée depuis quelques jours à un petit vieillard ratatiné,
nommé Capito, conseiller au présidial d’Hippone. C’était un petit
homme bourru et chagrin, qui ne manquait pas d’esprit, mais qui était
pincé dans la conversation, ricaneur, et assez mauvais plaisant ; jaloux
d’ailleurs comme un Vénitien, et qui pour rien au monde ne se serait
accommodé d’être l’ami des galants de sa femme. La jeune créature
faisait tout ce qu’elle pouvait pour l’aimer, parce qu’il devait être son
mari ; elle y allait de la meilleure foi du monde, et cependant n’y
réussissait guère.