Colin Bateman

La paix s'était posée sur Belfast, comme une peau sur de la custard rance. Tout le monde souhaitait qu'elle perdure, mais pas vraiment sous cette espèce... La météo, elle, était inchangée: averses sporadiques et risques d'attentats en cours ou prévus...

En Irlande, il avait appris que même les pires monstres ne l'étaient jamais à plein temps.

Le soleil, tel un boxeur sur le retour tentant de revenir au devant de la scène, faisait une percée laborieuse à travers les nuages.

Parfois, on entend son cœur battre dix fois plus fort que si on écoutait les Clash à fond.

-...Diriez-vous que vous maîtrisez bien tout ce qui concerne les traditions de l'Eglise Catholique d'Irlande ?
- Non
- Par exemple, connaissez-vous Oliver Plunkett ?
- Non.
- Il s'agit du saint.
- Est-ce celui qui a pris la relève de Roger Moore ?

Est-ce qu'on est en pleine saison des champignons magiques, là, ou est-ce que vous êtes tous devenus dingues ?

C'est un fait établi : en présence d'une bouteille vide, tout adolescent mâle préférera la jeter en l'air et la voir s'écraser au sol, plutôt que de la déposer dans la poubelle la plus proche.
Confronté à deux bouteilles, il ne fera pas de compromis. Il les brisera l'une contre l'autre, aussi sûr que deux et deux font quatre.

A travers la fenêtre, j'aperçus des pupitres d'écolier, des chaises, un tableau. Le genre spartiate. Elle me rappelait ma propre classe de primaire trente ans plus tôt, à une époque sans vidéo, sans ordinateurs, une époque où on ne poignardait pas son instit en plein coeur pour une sale note en maths.

Je me consacrerai ensuite à l'écriture; deviendrais-je le digne représentant du roman made in Ulster ?

C'est un vieux stéréotype. Mais si certains stéréotypes ont la vie aussi dure, ça n'est pas par hasard.

La pluie ne le lâchait pas d'une semelle. C'était comme s'il avait eu son petit nuage privé, au dessus de la tête.

La trouille et la panique s'étaient inscrites en majuscules géantes sur sa trombine - où elles pouvaient s'étaler tout à leur aise, car c'était une vaste trogne boursouflée, avec des grosses joues et des yeux style balles de ping-pong.

Son visage, bourgeonnant à souhait,était un monument à la cuisante défaite que lui avaient infligés les démons de la puberté.

Bonne chance.
- Claire, j'ai quelque chose à te dire.
- Je sais, moi aussi je t'aime.
- Non, ce n'est pas ça. Je n'ai jamais appris à nager.
- Ça ne fait rien. Tu portes un gilet de sauvetage. Concentre-toi sur la mission. Et puis, je ne t'aime pas vraiment, si ça peut te rassurer. C'est juste le genre de choses qu'on dit à quelqu'un qui va mourir.

La ville avait beau être immense, les égos qui s'y trouvaient rassemblés y étaient à l'étroit.

L'ironie est le plus bas étage de l'humour.

L'ennui vous plongeait dans une sorte de torpeur. Vous restiez debout, les yeux ouverts mais perdus dans le vide, comme un cheval, l'esprit et la mémoire connectés à un autre lieu, plus agréable.

Il avait aux pieds des chaussures noires, pointues, qui inspiraient le respect, et, au poignet, une montre en or plus lourde qu'un œuf d'autruche cuit à point.

C'était une brebis galeuse. Plus que galeuse. la banane noire dans le frigo. La peau sur la crème pâtissiere . Le moisi sur les tranches de pain.

Les histoires de Vierges ou autres, on peut démontrer, le cas échéant, qu’elles sont fausses. Je veux dire, c’est ce qu’on fait le plus souvent, mais il arrive qu’on accrédite occasionnellement un miracle, cela a un impact formidable sur la fréquentation de la messe, vous comprenez ?