Edward Bunker

Le suicide m'avait traversé l'esprit. La reddition, jamais.

Je passai deux jour à étudier les lois canadiennes. Elles s'avérèrent donner raison à mon autostoppeur ; le Canada avait une législation sur les passeports tellement libérale que les États-Unis, par comparaison, ressemblait à Auschwitz.

Je vivais, moi, plus intensément à jouer une partie sans règles contre la société , et j'étais préparé à la jouer jusqu'au bout. Un frisson presque sexuel me traversa le corps à songer par avance au vol à venir.

Ron regardait au sommet du mur. Un unique garde en manteau gris s'y trouvait posté, silhouette à contre-jour dont le fusil pendait comme un phallus à mi-érection.

L'héroïne est la seule came qui fasse disparaître les misères de la prison.

Je suis convaincu que la pensée constante , sous-jacente chez tous les hommes qui réfléchissent ne peut être que la pensée de leur propre mort , qu'elle que puisse être l'apparence en surface de leur pensée de l'instant .
Lorsque l'homme réfléchit à la vie et à sa manière de la vivre , il réfléchit aussi à la mort , car toutes deux sont intimement liées .
Et la réflexion est une malédiction .

Il voulait lui parler de ces jeunes hommes élevés dans des maisons de redressement qui leur déformaient le psychisme au point que les institutions et les valeurs carcérales devenaient dés lors toute leur vie, eux dont le statut social s'était bâti sur la seule violence. Il voulait lui parler du racisme qui allait au delà du racisme pour se changer en obsession, des deux côtés de la barrière, et de la manière dont lui s'en trouvait affecté en devenant l'objet de haines meurtrières par le simple fait qu'il était blanc. Ce qui, en réaction, faisait naître peur et haine qui s’enracinaient à cœur.

Avoir un boulot était chose importante. Plus que l'argent qu'il représentait, il me serait une attache qui me garderait à l'ancre jusqu'à ce que je réussisse à faire la transition vers une nouvelle existence.

Lève-toi mec. La merde va voler dans la cour.

Alex était assis au sol, le dos au mur, dans l'obscurité, il luttait pour reprendre son sang froid et les sanglots qui le faisaient trembler commencèrent bientôt à diminuer. Mais la fureur qui agitait son cerveau le dévorait à coeur, jusqu'au tréfonds de lui. Même lorsqu'il fut calmé, il avait un abcès à l'âme.

Celui qui analyse tout à l'excès finit par se court-circuiter tout seul. Il s'implique tellement dans ce qu'il veut faire qu'il s'avère incapable de se décider à agir.

Quand je me suis rapproché de Denis, Ebie, Paul et Andy Pope, la conversation portait sur la peine de mort.
— Ils en ont combien la-haut maintenant ?
— Je ne sais pas. Peut-être cent cinquante... Quelque chose comme ça.
— Et ils en rajoutent deux ou trois tous les mois, exact ?
— Ouais.
— Un jour viendra où ils auront poussé le bouchon trop loin. Faut qu'ils les exécutent plus vite qu'y z'arrivent. Sinon, y vont en avoir des milliers. Qu'est ce qui vont faire alors ? S'offrir une sorte de bain de sang ?

Il était difficile à Ron, même silencieusement, de prononcer le mot « amour » en parlant d'un autre homme, mais il réussit néanmoins à se le dire à lui-même.

"Si je devais mettre sur une balance tout ce que j'ai fait à la société et tout ce que celle-ci m'a fait, je ne sais de quel côté elle pencherait"
Edward Bunker.

Les faits et la vérité ne sont que cousins, ils ne sont pas frères et sœurs.

L'espoir peut s'avérer de toute éternité et rejaillir sans cesse, mais il lui faut une idée pour se nourrir.

« Lorsque l’adjoint du shérif qui faisait office d’huissier appela Ron à la grille et lui attacha les poignets des deux bracelets d’acier brillant, Ron prit la chose avec un léger mépris, se sentant envahi d’un étrange sentiment de fierté et de puissance, car ces fers qui l’entravaient étaient aussi le symbole d’une société qui avait peur. »

-- Non ! Non ! Calte ! Espèce de connasse débile !
Les larmes lui gonflaient les yeux, mais elle restait inébranlable. Incapable de parler, elle secouait la tête en signe de défi.
-- Je t'aime.
-- Oh ! Seigneur ! Il ne manquait plus que ça ! L'amour ! Moi, un tueur de flics !

En quelques semaines, il accumula assez de livres de poche pour en remplir un carton ; Earl, qui en avait apporté la plus grande partie, hochait toujours la tête avec un semblant de dédain chaque fois qu'il trouvait Ron plongé dans quelque lecture distrayante et futile. Ron cessa rapidement d'apprécier la littérature de poubelle ; elle ne parvenait pas à lui nouer l'esprit, à la manière de Dostoïevski, Hesse, Camus et Céline, les écrivains préférés d'Earl. Ron s'était toujours persuadé que Jack London n'avait écrit que des livres pour enfants jusqu'à ce qu'Earl vînt lui offrir Le Vagabond des étoiles et Le Loup des mers. Il aimait l'écouter parler des livres. Earl changeait alors d'attitude. Il se montrait loquace, en termes grammaticalement justes et précis. Il ne manifestait d'intérêt que pour la littérature comme forme artistique, mais n'aimait pas nécessairement tout ce qui était accepté de fait comme grand. Il n'aimait ni Dickens ni Balzac, et était d'avis que Thomas Wolfe ne devait plus se lire au-delà de vingt et un ans. En trois mois, Ron lut plus qu'il ne l'avait fait de toute son existence. Il sentit son esprit élargir ses horizons, ses perceptions se faire plus précises, car chaque nouveau livre était un prisme qui venait réfléchir la variété infinie des vérités de l'expérience.

Le désespoir aveugle le jugement.