Emil Cioran

Le lot de celui qui s'est trop révolté est de n'avoir plus d'énergie que pour la déception.

La peur aura été l'inépuisable nourriture de sa vie. Il était enflé, bourré, obèse de peur.

La chose la plus difficile au monde est de se mettre au diapason de l'être, et d'en attraper le ton.

Tiraillement de chaque instant entre la nostalgie du déluge et l'ivresse de la routine.

Une interrogation ruminée indéfiniment vous sape autant qu'une douleur sourde.

Si on penchait à absoudre le créateur, à considérer ce monde comme acceptable et même satisfaisant, il faudrait encore faire des réserves sur l'homme, ce point noir de la création.

Sans l’idée du suicide, je me serais tué depuis toujours.

Pour rebondir sur son aphorisme moribond :
« Suicide » : en-vie de mourir, le paradoxe ultime qui fait écho, au propos de Ghandi. « Se donner la mort » par désespoir, égarement ou altruisme funeste. Ce temps mort infini décime.

Si je n’avais pas le sens de l’humour, je me serais suicidé. Ghandi

Comme la prose participe du "procès verbal", le prosateur doit vaincre ses premiers mouvements, se défendre de la tentation de sincérité: toutes les fautes de goût viennent du coeur.

Imaginer, c'est se restreindre, c'est exclure […].

Dieu : une maladie dont on se croit guéri parce que plus personne n'en meurt.

Cet instant-ci, mien encore, le voilà qui s'écoule, qui m'échappe, le voilà englouti. [...] Du matin au soir, fabriquer du passé !

[I]l vaut mieux, en définitive, n'être rien du tout qu'un semblant de quelque chose.

L'inconscience est une patrie ; la conscience, un exil.

N'avoir pas encore digéré l'affront de naître.

Dès que le sommeil s'en va, l'inouï devient quotidien, facile : on y entre sans préparatifs, on s'y installe, on s'y vautre.

Tout misanthrope, si sincère soit-il, rappelle par moments ce vieux poète cloué au lit et complètement oublié, qui, furieux contre ses contemporains, avait décrété qu'il ne voulait plus en recevoir aucun. Sa femme, par charité, allait sonner de temps en temps à la porte.

[I]l a dévoré le possible et rendu le futur superflu.

Il n'est qu'un esprit lézardé pour avoir des ouvertures sur l'au-delà.

C'est le destin de notre race, dévastée par l'introspection et l'anémie, de se reproduire en paroles, d'étaler ses nuits et d'en grossir les défaillances ou les triomphes.

Heureux en amour, Adam nous eût épargné l'Histoire.