Joseph Macé-Scaron

Dans ce pays, les épouses peuvent tenir une ferme et une famille, prendre la mer et les armes s'il le faut. Petit à petit et sans se concerter, ils l'avaient placée naturellement dans la tribu des femmes normandes, et même, croyaient-ils, des femmes vikings mythiques, aussi têtues, aussi volontaires qu'un homme et toujours prêtes à partir au combat.

Le ciel avait la couleur d'une couette gris souris. S'il y a bien quatre saisons à Etretat, trois d'entre elles ont en commun d'être une variation de l'automne. Qu'il fasse beau ou que le temps vire à l'orage, la même petite pluie fine s'invite en décembre et en août. Il devait exister entre celle-ci et la vallée un pacte multiséculaire. Le crachin avait même fini par mouiller le soleil.

En marchant, Paule se souvint que c'était cette compagnie qui lui avait donné le goût de se plonger dans les livres. Que faire à Ètretat quand il pleut ? S'inscrire à la bibliothèque municipale et lire. Comme beaucoup d'ouvrages étaient des dons, elle avait pu parcourir des univers multiples et dévorer aussi bien Chrétien de Troyes que Léon Bloy, Roald Dahl que Benoît Duteurtre.

— Qu'est-ce qu'on s'en fout que Tartemuche ou Tartemolle ait vécu ici quand on continue à avoir les deux pieds dans la merde ? Qui écope quand la mer passe par-dessus les digues ? Nous. Qui écope aussi quand des flots de touristes occupent nos rues et repartent en laissant des tonnes de déchets plasdques ? Encore nous. Qui est esclave de ces écrivains à deux balles, de ces golfeurs snobs comme des pots de chambre et de ces films ou de ces séries françaises ridicules qui paralysent la vie des salariés locaux pour deux pauvres plans sur les falaises ? Toujours nous.

Antoinette Lecanu, l’infîrmière que sa conscience professionnelle avait poussée à venir sur les lieux du crime pour évaluer le travail qui l'attendait, pestait contre les volatiles qui s’étaient acharnés sur le corps.

— C'est le cinquième depuis le début du printemps l soupira-t-elle en s’agenouillant avec difficulté.

Comment allait-elle réussir à reconstruire le visage du désespéré, qui pour l'heure ressemblait à une gueule cassée de la Première Guerre mondiale peinte par Picasso. Une des joues, dont la peau pendait sur le côté, était couverte de petits bulots.

Guillaume s'approcha d'eux en se raclant la gorge.

— Je suis désolé d'interrompre votre échange. Puis-je vous rappeler que nous allons dans moins de deux heures à la rencontre de dangereux criminels ?

Puis-je vous rappeler, cher capitaine, qu'à une heure de monter sur l’échafaud mon auguste ancêtre, François du Plessis de Cernin, avait une controverse avec le marquis de Rouget sur la pureté apollinienne dans l'œuvre du sculpteur Phidias ?

Guillaume fut sur le point de le prendre par les épaules et de le secouer mais ce n'était pas le moment de l'effrayer. Il est toujours dangereux de réveiller un somnambule. Adelbert citait son ancêtre guillotine ? Après tout, il avait trouvé dans cet exemple un refuge et cela eût été imprudent de chercher à l’en faire émerger.

Avant de sortir, Guillaume souhaita bon courage à la jeune femme, qui avait encore trois autopsies à mener à bien. Elle esquissa un sourire de politesse.

— Oh mais je ne me plains pas, lui dit-elle. Je fais ici ce qui me plaît sans me compliquer la vie. Quand j’ai commencé la médecine, j’avais toujours la hantise une fois docteur de ne pas faire le bon diagnostic et de provoquer des séquelles graves et même la mort d'un de mes patients. Ici au moins, tout est déjà joué, non ?

Guillaume ne voulut pas répliquer que c'était dans cette morgue qu'un prisonnier donné pour mort par deux médecins légistes après une tentative de suicide s'était réveillé en hurlant au moment précis où on commençait à lui ouvrir le ventre et à lui rabattre la peau sur un côté. Il se contenta de suivre docilement le directeur de la morgue, qui alla s’asseoir à son bureau.

Le repas était inspiré d'un souper de carême de la reine d'Espagne Isabelle II, qui avait vécu en exil à Étretat : Cappuccino de homard au parfum d'agrumes, Vol-au-vent d’huîtres d'Isigny, Bouchées de sole aux pointes d'asperge, Beignets de fraises venues... d'Espagne. Le tout arrosé d'un condrieu 1978.

(…)

On parla de golf, des personnalités qui séjournaient à Etretat, de Vincent Lindon, de Peter Doherty, tout en parvenant à ne pas évoquer le double assassinat, ce qui relevait de l'exploit. On parla même andouillette. La commandante vanta celle d'Arras et Adelbert célébra celle faite avec du canard. Paule cria à l'hérésie. Elle était normande et, pour elle, il était évident que l’andouillette ne pouvait être servie qu’avec sa belle et si riche crème jaune. Pour la taquiner, Adelbert ne put s’empêcher de rappeler la phrase d'Edouard Herriot :
— « L’andouillette, c'est comme la politique, ça doit sentir un peu la merde, mais pas trop »...

Paule s’appliquait à n’oublier aucun fait, aucun acteur, car s’il y avait bien une chose dont elle avait horreur dans les romans policiers qu’elle avait lus, c’était le sentiment qui la traversait parfois que la pelote de l’intrigue était encore plus emmêlée après l’explication finale.

Quel imbécile était donc à l'origine de la sentence qui faisait de la curiosité un vilain défaut alors que c'était là le salvateur sursaut, celui qui étendait à l'infini le champ des possibles quand tout conspirait à vous enfermer dans une boîte et à limiter votre savoir?

Il y a trois sortes de barristes, affirme Phiippe de Villiers : ceux qui le sont par passion, comme son ami Philippe Mestre, ceux qui le deviennent à regret, ce qui sera forcément le cas de François Léotard, et ceux qui en font partie par raison. C'est son cas : convaincu de la nocivité de la cohabitation, agacé par l'ultra-libéralisme de la bande à "Léo," auquel il oppose le "libéralisme critique, passé par le tamis de la tradition," il estime que la seule voie possible pour 1988 passe par l'ancien Premier ministre.

Moi et mes multiples. La succession de ces «multiples» est semblable à ces miroirs baroques où les images, par le jeu d'un seul reflet, s'enchaînent à l'infini. Elle est goûtée par Montaigne parce qu'il endosse la responsabilité d'être lui-même avec ses contradictions et ses impossibles, ses sommets et ses abîmes. Et le fait d'accepter les différents «moi» fait de lui un personnage bien en chair - et non un auteur en chaire -, un homme bien réel, une identité permanente.

il n'y a pas un mais cent Montaigne. Celui de Shakespeare que le dévora et de Encyclopédistes qui le détournèrent, de Pascal qui le condamna et de Voltaire qui le défendit, de Gide qui le contempla avec hauteur puisqu'il se voulait davantage continuateur qu'interprète et de Stefan Zweig qui l'observa de trop près au risque de se perdre. Et tous, faut-il le dire ? ont - en partie - raison

Les journalistes hésitaient à quitter la salle de réunion. Comme les gazelles lorsqu'elles pressentent la proximité d'un grand fauve dans la savane. Les rédacteurs se tenaient droits sur leur siège, presque aux aguets, lorsque l'ascenseur s'ouvrit. Sabot fit son apparition, flanqué de Patrice Vermillon, de Basseterre et d'une dizaine de personnes qui semblaient auparavant s'être rendues dans la même boutique pour acheter la même tenue vestimentaire.

En appeler au bon sens d’Ugo, c’était un peu comme tenter d’arrêter une charge de cavaliers mongols avec un éventail à plumes d’autruche.

J'étais assis tranquillement à la terrasse des Marronniers et je regardais déambuler les icônes du Marais, qui hésitaient entre montrer leurs nouvelles fringues à l'Open Café ou se faire sauter dans les toilettes du Cox. A côté de moi, deux jeunes garçons glapissaient comme une bouilloire oubliée sur le gaz et le sujet qui les occupait n'était pas la régulation monétaire internationale mais le nouvel AussiBum, le slip à poche qui venait du pays des kangourous.

Paris connaît trois saisons : on sort de l’automne, on va vers l’automne, on est en automne.

Montaigne nous révèle que le bonheur est dans l’instant pour peu que nous nous accordions parfaitement avec l’événement. Il n’est même d’autre définition du bonheur que celle d’être une opportunité permanente se renouvelant dans chaque acte. Il y a un monde dans une seconde.

Le ciel avait la couleur d'une couette gris souris. S'il y a bien quatre saisons à Étretat, trois d'entre elles ont en commun d'être une variation de l'automne. Qu'il fasse beau ou que le temps vite à l'orage, la même petite pluie fine s'invite en décembre et en août. Il devait exister entre celle-ci et la vallée un pacte multiséculaire. Le crachin avait même fini par mouiller le soleil.

La gauche, à force d'être plurielle était devenue la gauche plus rien.

Il me toisa avec la spontanéité étudiée d'Adjani dans Marie Stuart. C'est-à-dire qu'il me fixa les yeux plissés, gonfla les joues, passa plusieurs fois sa langue sur ses lèvres et aéra ses cheveux.