Jules Renard

Un borgne, c'est un infirme qui n'a droit qu'à un demi-chien.

La truie est trop nue, la brebis trop habillée.

[...] elle le pousse dans la rue, sous l'édredon du ciel gris qui se vide de toute sa neige, contre le vent qui grogne ainsi qu'un chien oublié dehors.

La récompense des grands hommes, c'est que longtemps après leur mort, on n'est plus bien sûr qu'ils soient morts.


( " Journal")

Penser ne suffit pas : il faut penser à quelque chose.

La rêverie est le clair de lune de la pensée

Et le ruisseau murmure sans cesse contre les cailloux qui voudraient
l'empêcher de courir.

p.116
JOURNAL 1893/20 juin.

Il se précipita dans l'abîme, laissant, pour s'immortaliser
sa pantoufle sur le bord.
Mais personne jamais ne retrouva la pantoufle.

p.120

JOURNAL 1893/25 août.

Il y a des gens si ennuyeux qu'ils vous font perdre une journée en cinq minutes.

N'écoutant que son courage, qui ne lui disait rien, il se garda d'intervenir.

NOUVELLE LUNE


L’ongle de la lune repousse.

Le soleil a disparu. On se retourne : la lune est là. Elle suivait,
sans rien dire, modeste et patiente imitatrice.

La lune exacte est revenue. L’homme attendait, le cœur comprimé
dans les ténèbres, si heureux de la voir qu’il ne sait plus ce qu’il
voulait lui dire.

De gros nuages blancs s’approchent de la pleine lune comme des
ours d’un gâteau de miel.

Le rêveur s’épuise à regarder la lune sans aiguilles et qui ne marque
rien, jamais rien.

On se sent tout à coup mal à l’aise. C’est la lune qui s’éloigne et
emporte nos secrets. On voit encore à l’horizon le bout de son
oreille.

Le sourire, arc en ciel des larmes.

Le soleil se lève avant moi, moi je me couche après lui : nous sommes quittes.

La sympathie éclate surtout entre deux vanités qui ne se contrarient pas encore.

Le bonheur, c’est être heureux ; ce n’est pas de faire croire aux autres qu’on l’est.

Dans deux jours il serait là. Je n'avais encore tiré aucun parti de la solitude. Je désirais Madame Vernet, je craignais de ne pas réussir, je redoutais son mari, et tout en estimant qu'il serait plus crâne de ne plus attendre, je me blamais sévèrement à cause du temps perdu

La peur de l'ennui est la seule excuse du travail.

J'écris tout de même de gentilles lettres. Si les gens savaient, ils voudraient ne jamais me connaître que par correspondance. (p.175)

J'aime à lire comme une poule boit, en relevant la tête, pour faire couler.

« Le vrai bonheur serait de se souvenir du présent. »