Lauren Weisberger

Le réveil commençait à sonner à 5 h 30 et il m'était impossible de l'ignorer. Au prix d'un gros effort, je glissait un pied hors de la couette, en visant plus ou moins l'endroit où il se trouvait (je l'avais stratégiquement placé au bout du lit pour m'obliger à faire un mouvement) et je donnait de grand coups de pieds à l'aveuglette. Une fois établi le contact avec ce maudit instrument de torture, je l'assommais pour lui clouer le bec.

Se pouvait-il que ce soit une maladie, bien pire ? Pouvais-je avoir contracté une forme rare de dengue ? Ou le paludisme ? Voire le virus de la fièvre Ebola ? Je suis restée étendue, en m'efforçant de contempler en face l'idée de ma mort imminente, et peu à peu, des bribes de la soirée de la veille me sont revenues.

Voilà donc où m'avaient menée mes quatre années d'études consacrées à analyser et décortiquer par le menu romans, pièces de théâtre, nouvelles et poèmes : à consoler une bestiole pourrie gâtée avec une tronche de chauvesouris tout en essayant de ne pas démolir une voiture qui ne m'appartenait pas et qui coûtait la peau du bas du dos. Quelle vie merveilleuse ! Exactement celle dont j'avais rêvé.

-C'est vrai, tu aimes ? C'est mon look "je n'ai jamais été cool de ma vie, mais je me soigne".

Comme il n'avait pas l'air spécialement pressé de descendre de voiture, j'ai fini par me dire qu'il allait peut-être m'embrasser. Dans n'importe quel roman Harlequin, on n'aurait pas manqué de souligner l'électricité qui crépitait entre nous.

Un jour, ils m'ont quasiment accusée d'être à moi seule responsable du dérèglement de l'écosystème parce que j'avais acheté un porte-clé en peau de serpent.

-Et tes parents ?
-On croirait qu'ils vivent encore dans les années soixante, et ils prennent ça très au sérieux. La première fois que je me suis rasé les jambes, à treize ans, ma mère a pleuré elle y voyait le signe avant-coureur d'un assujettissement à la dictature des attentes masculines en matière de beauté féminine, et elle était morte d'angoisse.

- Si tu refuses de m'écouter ce soir, sache au moins une chose : je pense que ça vaut le coup de se battre. (Julian tendit le bras le long du canapé pour lui prendre la main). Moi, je vais me battre pour notre couple.

Emily avait laissé un blanc dans la conversation, pour donner à son assistante le temps de ne plus savoir où se mettre.

- Mon dieu ! Ce serait écœurant si ce n’était pas aussi mignon ! 

Quelques pommes véreuses ne doivent pas te dissuader de visiter le verger.

« Méfiez-vous de toute entreprise qui requiert de nouveaux habits. »
Henry David Thoreau

- Ma vie privée ne tient plus qu'à un fil.
- Bravo, c'est ce qui arrive quand on réussit dans son travail.

Je veux juste que tu fasses partie de ma vie, et je n'imagine pas ne plus faire partie de la tienne.

Je n'avais plus vraiment faim, et cela m'inquiétait. Était-ce Runway qui déteignait sur moi? Ou simplement les effets conjugués de l'adrénaline et de la nervosité qui me coupaient l'appétit? Mais bien sûr, la voilà, l'explication! La famine endémique dont souffrait chaque membre de la rédaction ne relevait nullement, en fait, d'un processus d'autopersuasion; elle n'était que la réponse d'organismes qui, à force d'être soumis en permanence à un régime de terreur et d'anxiété, perdaient l'appétit. Je me suis promis de creuser plus avant cette théorie, et d'explorer peut-être la possibilité que Miranda était diabolique, qu'elle s'était délibérément créé un personnage exécrable sur toute la ligne pour rendre les gens faméliques de trouille.

Qu'elle aille se faire foutre. Que Paris et les défilés de mode et toutes ces bonnes femmes qui se trouvaient trop grosses aillent au diable.

J'ai fouillé avec frénésie dans mon sac pour en extraire ce téléphone gracieusement fourni par le Runway pour faire en soeur que je ne sois jamais qu'à sept chiffres de distance de Miranda

J'étais sciée d'apprendre qu'une jupe pouvait se payer un voyage jusqu'en République dominicaine simplement parce que c'était le bon vouloir de Miranda Priestly

Si jamais le plancher des vaches te manque, mes luxueux vingt trois mètres carrés à Harlem te sont grands ouverts.

Ils venaient tout juste de se rencontrer. Elle ne tenait pas à passer pour une garce sans cœur ni instinct maternel. D’autant que ce n’était pas vrai. Enfin, garce sans cœur oui, peut-être, à l’occasion. Mais les bébés, elle trouvait ça mignon, comme tout le monde.