Tim Dorsey

Escrow était un jeune homme bien propre d’un mètre quatre-vingt-huit. Il avait le visage enfantin, le petit polo et le regard en trou de vrille du missionnaire qui fait du porte-à-porte. Sa conception du monde n’avait pas évolué d’un iota depuis qu’il avait quatorze ans et qu’il écoutait son père, assis à la table familiale.

Mais comment vous savez tout ça?

J'ai besoin d'un lavement! Vraiment!

Mon corps me dit que j'ai besoin de ketchup

Le prédicateur leva le bras vers la foule et hurla dans son micro :
- Il est tombé sous l'emprise de la plante maléfique ! Le tabac !
- Euh, non, révérend, moi je fume de l'herbe.
- Il est esclave de la plante démoniaque ! La ma-ri-jua-na !
- Oh, démoniaque, démoniaque...faut pas dramatiser.
- La drogue retient cet homme dans ses griffes ! Il est venu ici pour s'affranchir de ce fléau !
- En fait euh... j'aimerais juste réduire un peu, reprit Lenny en se tapotant le ventre. Je commence à prendre du bide parce que l'herbe ça donne les crocs.
Le prédicateur fronça les sourcils et considéra un instant Lenny avant de s'en retourner sur la scène pour haranguer la salle entière.
- Croyez-vous au Dieu unique et à son pouvoir ?
- Oui ! répondit la salle.
- Renoncez-vous à Satan, à ses pompes et à ses oeuvres ?
- Oui ! répondit à nouveau la salle.
- Oui ! répondit Serge mais pas au quatrième album de Led Zeppelin.
Le prédicateur foudroya Serge du regard.
- C'est un classique dit Serge en haussant les épaules.

Il descendit de la véranda, la main déjà tendue.
- Ravi de faire votre connaissance. Je suis Jim Davenport et voici ma femme, Martha. Martha sourit et adressa un petit signe depuis la véranda.

- Bon, dit Jack Terrier.
Il se tourna pour désigner la rue.
- C'est votre auto, là ?
Jim ramena vers lui la main que Terrier n'avait pas daigné serrer.
- L' Aérostar ? Oui, il est à nous.
- Pourriez-vous le garer dans votre allée ?
Jim considéra l'allée en question. Le camion de déménagement y était encore.
- Pour l' instant, il n'y a pas de place, remarqua-t-il.
- Je vois ça, dit Jack.

Il regarda Jim. Jim commença à se sentir mal à l'aise; il regarda la rue. Triggerfish Lane était une de ces rues à l'ancienne, très large, et la plupart des voisins y garaient apparemment leurs voitures.
- Vous recevez ? demanda Jim. Vous avez besoin de place pour garer vos invités ?
- Non.
- Serais-je en stationnement interdit ?
- Non.
Jim marqua un temps.
- Ne le prenez pas mal, mais... je pourrais vous demander pourquoi vous voulez que je la bouge, alors ?
- J'ai pas envie de la voir.
- Oh.

Jim considéra l'Audi de Terrier qui était garée le long du trottoir, de l'autre côté de la rue.
- Oui, je préfère.
- Je vois.
Ils demeurèrent tous deux immobiles, sans rien dire. Le malaise montait.
- Si je comprends bien, vous ne tenez pas à ce que moi, je me gare dans la rue ? reprit Jim.
- C'est ça.
- Tout le temps ?
- Oui.
- Mais quand nous avons des visiteurs, je suppose que vous le toléreriez tout de même, non ?
- Non, pas vraiment.
- Et pour les cas d'urgence ?
Jack tapota le dos de Jim.
- Garez-la donc dans votre allée, vous serez sympa.
- Ok, dit Jim.
- C'est juste que ça me dérange, dit Jack qui s'en retournait déjà vers chez lui.
- Ravi d'avoir fait votre connaissance, lança Jim.

Je m'appelle Edith Grabowski. J'ai quatre-vingt un ans et oui, j'ai fait l'amour la nuit dernière.
Je vous dis ça d'entrée de jeu histoire d'être débarrassée, parce que les gens de la télévision, c'est tout ce qui les intéresse. Ils vous demandent ça avec des petits rires et des périphrases gnan-gnan. Du coup je me dis qu'eux, ils n'ont pas dû faire grand-chose, la nuit dernière.

Serge se leva en déclarant :
- Il me faut un petit café.
Il se rendit au comptoir. Une jeune pauvresse à la langue agrémentée d'un piercing s'approcha de lui et demanda :
-Mmgtgh skhje ?
- Pardon ?
-Mmgtgh skhje ?
- Désolé, je ne comprends pas un traitre mot de ce que... Dieu Tout-Puissant ! Vous avez un bout de métal planté dans la langue ! Ne bougez pas... Je vais chercher du secours !

- Tu n'éprouves pas un drôle de sentiment, quand tu vois une voiture exactement comme la tienne ? demanda Jim.
- Que veux-tu dire ?
- Eh bien, tu sais... Tu ne fais pas vraiment attention, tu rêvasses un peu et tout d'un coup, tu prends conscience que la voiture qui arrive en face ressemble trait pour trait à la tienne. Alors, pendant une fraction de seconde, tu te dis que c'est ta voiture et que tu es peut-être dedans. Et puis tu te demande : "Qui est à l'intérieur de cette voiture alors ?" Un peu comme s'il y avait un univers parallèle. Tu vois ce que je veux dire ? Tu n'as jamais cette impression ?
- Je crois que tu devrais peut-être passer au déca.

- On peut jamais vous laisser seul tous les deux, alors ? Regardez-moi ça ! Y'a de la coke partout ! Vous savez pas qu'on a déclaré la Guerre à la Drogue, ici ?
- Guerre à la Drogue ? fit Coleman. Je crois bien que j'ai été à une manif à ce sujet un jour.
- Et si vous vous défonciez à la vie, plutôt ?

Son action fut inspirée par cette maxime qui affirme que, si le changement est beau, le chaos est véritablement sublime. (p. 134)

Tout individu qui serait passé par la coursive du premier étage de l'Orbit Motel aurait vu deux hommes avec des têtes de poisson en mousse sur la tête, adossé au mur, assis sur le même lit taché de sauce barbecue; sur le second lit une poule shootée à la coke en train de lécher comme un saint-Bernard l’intérieur d'un tupperware brûlé ; près de la salle de bain, un homme ligoté et bâillonné , un fusil à pompe fixé à son cou.

Pour compléter les autres fort élogieuses critiques , à juste titre, sur ce bouquin ,deux petites choses.

J'ai trouvé le début un peu mou du genou et la fin pas à la hauteur . Mais le reste du PUR PLAISIR. Si vous ne pleurez pas de rire aux mésaventures conjugales de Serge, qui l'a bien cherché convenons en, consultez : vous êtes en dépression profonde. Si vous aimez Hiassen(Serge et l'ex gouverneur avec son bonnet de douche sont cousins) , les Monty Python( la secte de Serge m'a rappelé la vie de Brian) et Dortmunder( pour tous les coups tordus qui foirent plus ou moins) foncez, vous ne serez pas déçus.

Enfin , lire ce livre avant qu'Irma n'arrive aux Keys avait un goût étrange. Pourvu que le "No names" et l'arbre aux branchés survivent . Je suis tombé amoureux des Keys.

J'avais mis 4 étoiles mais j'ai trop peur que Coleman ne débarque chez moi; allez j'en remets cinq.

Ellrod leva les yeux en direction de la pompe 4 et du monument roulant érigé aux crétins du monde entier. Right Place, Wrong Time passait sur la sono du magasin, et le morceau en était là : ''C'est reparti pour un tour''.
- Tu me rends ma monnaie, espèce de connard de...
Et il le prononça. Le mot. Il reste en suspens entre eux, flottant au-dessus de la caisse enregistreuse comme un cumulo-nimbus électrisé.
Le type prit tout à coup conscience de ce qu'il venait de dire. Et se rappela quelque chose. Il avait utilisé ce terme un jour pour critiquer le type qui avait mal garé sa voiture sur le parking d'un Wendy's. Le minus d'un mètre vingt lui était tombé dessus comme un diable de Tasmanie. Lui-même s'en était tiré avec des côtes contusionnées, une mâchoire immobilisée par des broches et huit feux de brouillard en moins sur son camion.
Il fus pris de panique Il bondit en arrière et pointa un cran d'arrêt sur Ellrod.
- Bouge pas, putain ! Tu sais très bien qu'entre vous, vous vous appelez tout le mteps comme ça ! Alors m'emmerde pas avec ses histoires d'esclavages à la con !

''Le soleil ne se lèvera, ni ne se couchera, sans que je le remarque et l'en remercie.''
Winslow Homer

Prologue
La Floride a fière allure, même en pleine décrépitude.
De Loggerhead Key à Amelia Island jusqu'au Flora-Bama Lounge, la Terre des fleurs capture ses habitants dans la séduisante lumière de ses feux.

Elles adoraient la lecture, mais avec les enfants, elles ne trouvaient jamais le temps de lire et moins encore de suivre des cours de littérature, si bien qu’elles devaient se contenter des version digest.
— Qui saurait de quoi parle Moby Dick ?
— Un mec veut la peau d’un poisson. Total, c’est le poisson qui aura la peau du mec. Beaucoup de détails nautiques.
— Et La Jungle ?
— Les riches sont méchants.
— Et L’Homme invisible ?
— Les Blancs sont méchants.
— Et Orange mécanique ?
— Les Anglais sont méchants.
— Et Le Meilleur des mondes ?
— L’avenir sera zarbi et flippant.
— Et Le Festin nu ?
— Les drogués sont zarbi et flippants.
— Et Le soleil se lève aussi ?
— On devrait être à Paris.

Todd incarnait exactement ce dont Tallahassee était le plus friand : il était jeune, joli garçon, ambitieux et complètement con.

La salle était encore plus bondée que d'habitude à cette heure, surtout pour un jour de semaine. La clientèle avait quelque-chose de bizarre : elle était exclusivement composée d'hommes âgés et ventripotents, barbus, avec des cheveux blancs ou gris. Visages roses et rebondis, certains tannés par le soleil, d'autres parsemés de nombreux capillaires sous la peau. Ils portaient presque tous un pull à coll roulé blanc.
- Je crois qu'ils se prennent tous pour Hemingway, déclara Sean.
Depuis le début des années soixante, ressembler à Hemingway était devenu une véritable petite industrie à Key West. A tel point que lorsque le festival annuel consacré à l'écrivain fut subitement annulé, une crise de confiance se déclencha parmi le nombre croissant de sosies qui passaient leurs vacances sur l'île, voire qui s'y étaient établis de manière permanente.

- Regarde autour de toi, reprit Sean. Il y a plein de gens qui n'ont pas l'air bien. Ce type, par exemple. (Il désigna la Honda qui roulait à leur niveau) Il a une tête à faire peur. On n'a pas la moindre idée de ce qu'il fabrique.
- T'es dur.
Toutes les dix secondes, le type de la Honda jetait un bout de béton sur le bas-côté. Chaque morceau contenait les restes d'un cadavre broyé.
- Je veux dire, tu t'es déjà demandé combien d'assassins inconnus empruntent cette route et franchissent ce point précis chaque jour ?
La réponse était soixante-treize. Le temps que dura leur conversation, ils passèrent devant sept tombes creusées dans les bois qui bordaient l'Interstate. Dont deux seulement seraient découvertes au cours de leur vie.

Serge passa en trombe devant la propriété de Mar-A-Lago appartenant à Donald Trump.
- Marla Maples, l'une des femmes de Trump, a fait pipi sur la plage à cet endroit, déclara Serge en tendant le doigt. En tout cas, c'est ce qui était écrit dans le journal du supermarché.