Jette ce livre avant qu'il soit trop tard

Avant de l'ouvrir j'ai pensé (espéré? craint?) que ce livre pourrait être un genre de labyrinthe plein de miroirs déformants, de fausses perspectives, de fumées hallucinogènes, destiné à acculer le lecteur devant un paradoxe dangereux (comme peut-être le livre qui rend fou (que je n'ai pas lu non plus)). Peut-être un surpassement de Borges, peut-être une route vers l'envers du satori? Je n'ignorais pas qu'il devait avoir un rapport avec l'Oulipo, j'en attendais des jeux de langue et de culture.
Peu après le début, j'ai surtout craint qu'il ne soit pas à la hauteur de son titre ambitieux, et pendant longtemps je redoutais un long parcours insuffisamment narratif, suivi d'une chute trop plate. Je vous rassure en deux mots : lisez-le.
Je crois n'en dire pas trop en révélant qu'il s'agit d'un livre. Et d'un lecteur. D'un lecteur essayant de comprendre pourquoi l'auteur ordonne au lecteur de jeter son livre.
Outre la qualité discrètement humoristique de l'écriture, j'ai bien aimé retrouver un peu de l'esprit de la "bande à Perec" : j'ai apprécié cette recherche permanente de ce que peut cacher un texte (mais je n'ai pas fait d'effort pour deviner quelles contraintes oulipiennes régissaient les chapitres). Les allusions littéraires nombreuses (en particulier à Raymond Roussel) font partie du plaisir de la lecture, et, oui, il y a aussi un fil narratif ténu mais bien mené jusqu'à une fin logique qui claque.

Marcel Bénabou, celui-là même qui cumule les prestigieuses responsabilités de secrétaire provisoirement définitif et de secrétaire définitivement provisoire de l'Ouvroir de littérature potentielle, nous relate ici son affrontement, sa lutte ou son combat avec un opuscule, un ouvrage s'affichant sous la forme de livre qui s'est présenté à lui en le narguant, en le provoquant, en lui interdisant d'aller plus loin, en se dissimulant derrière des formules comportant des injonctions impératives, des diktats qui ont constitué autant de provocations et d'esbroufes. On assiste, interloqué, à toutes les tentatives de l'auteur pour décoder, décrypter, déchiffrer, lire en quelque sorte le livre réticent.

J'avais croisé il y a plusieurs années (près de trente ans) la plume de Bénabou dans un roman (Pourquoi je n'ai écrit aucun de mes livres) dont je garde précieusement la lecture en mémoire telle une oeuvre dont, naïvement, j'aurais aimé être l'auteur si le contexte et les détours de la vie m'avaient doté d'un talent semblable. Je le retrouve ici avec la même exaltation, avec le même plaisir du jeu avec la lecture, l'écriture et le concept de littérature qui les lie.
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