Purple Cane Road

Pourpre comme le bayou au coucher de soleil. Sang comme la violence qui vibre dans cette Louisiane étouffante, aux cieux pluvieux, aux soleils pareils à des boules blanches.

Une femme attend son exécution. Elle a occis l'homme qui l'avait violentée , elle, Letty, et sa soeur jumelle Passion, alors qu'elles étaient enfants. Il y avait récidive sur une autre gamine. Elle ne l'a pas supporté. le bourreau préposé à la chaise électrique (pour de vrai), le bourreau de mômes (pour de vrai aussi) était revenu s'installer dans la maison voisine après huit années.

Un mac est assassiné et le passé de Dave Robicheaux se réveille méchamment, sous la forme d'informations brutales sur la mort d'une mère disparue.
"Ma mère dansait avec un ivrogne près du juke-box, le ventre collé au plus creux du ventre de son cavalier. Elle relevait la tête vers lui, comme intriguée par ses paroles, lorsqu'elle m'aperçut qui la regardait depuis le comptoir. En me voyant lever la main pour lui faire un petit signe, elle me sourit au retour ; brièvement, les yeux brillants, et son regard indolent de tout l'alcool qu'elle avait absorbé parut un instant me reconnaître, illuminant vaguement son visage d'une lueur indécise, qui disparut aussi vite qu'elle était apparue. Je ne la revis plus jamais."

Des flics pourris. Comme toujours. D'autres pas flics mais tout aussi véreux.
Un psychotique qui aide et tarabuste Dave tour à tour.
Des femmes qui gravitent, attraction positive ou négative, c'est selon
.
Les flambées de violence rougeoyante qui brulent un Robicheaux aux poings serrés, à l'âme déchirée. En contrepoint, les excès impulsifs d'un Clete Purcel, l'ogre au grand coeur qui fait grincer des dents à la police locale.

Sous les chênes et les pacaniers, les affaires s'emmêlent. Dans les brumes floconneuses, chaque indice révélé cèle une autre vérité. Toujours plus noire.
Et pour que l'injustice ne triomphe pas totalement, pour que la morale puisse subsister (insuffisamment mais subsister malgré tout), Dave Robicheaux, avec l'aide d'un ou deux autres exemplaires d'une humanité imparfaite mais non corrompue, bafoue une justice qui ne mérite pas son nom.

Robicheaux nous fait le coup de sa mère (sans égaler le Dahlia Noir de qui vous savez) et le roman tient en haleine et la route. Souvent Burke fait justice à notre place, car ce qu'on peut faire dans les romans est impossible dans la vraie vie.