La Première Enquête de Montalbano

Il entra dans la même vaste salle que l’autre fois, remplie de livres disposés de toutes parts, en piles jusqu’au plafond, par terre, sur les meubles, sur les chaises. Le curé (ou le non-curé) était assis à sa place habituelle derrière une table bancale, avec dans la bouche un gigantesque thermomètre.
– Je me prends la fièvre, dit Alcide Maraventano.
– Et qu’est-ce que ce thermomètre ? ne put s’empêcher de demander le commissaire, ahuri.
– C’est un thermomètre à moût. Après, je fais une règle de trois, dit le curé (ou le non-curé) en se l’ôtant un instant de la bouche pour l’y remettre aussitôt.

ils laissèrent la villa des Carmosa comme la nuit venait.Le soir était calme et silencieux, les feuilles des arbres ne se parlaient pas entre elles.

Contempler le paysage lui plaisait, certes : mais vivre dedans, y vivre jour après jour, c’était un truc à devenir dingue. Parce que lui, il était homme de mer.

Entendons-nous bien, s’il y avait vraiment une Sicile qu’il aimait regarder, c’était bien cette Sicile faite de terres arides, brûlées et marron, où un peu de vert testard se retrouvait comme tiré au canon, où les dés blancs des bicoques en haut des collines semblaient devoir glisser en bas à un coup plus fort de vent, où, à la contre-heure, même les lézards et les serpents, il leur manquait l’envie de se glisser dans un buisson de sorgho ou de se cacher sous une pierre, résignés,inertes, à leur destin, quel qu’il fût. Et surtout, il aimait contempler les lits de ce qui autrefois était fleuves et torrents, c’est du moins ainsi que s’obstinaient à les appeler les cartes routières, Ipsas, Salsetto, Kokalos, alors que ce n’était plus maintenant qu’une file de pierres blanches de chaux, de plates caillasses poussiéreuses.

Le fanatisme pousse à faire des choses impensables, ça te donne une force que tu ne soupçonnais pas d’avoir, un courage que tu ne rêvais même pas de posséder.

Il pensa qu il devait absolument trouver une femme pour lui tenir la maison en ordre, laver le linge et lui faire à manger. Maintenant qu'il avait une maison, il ne pouvait pas toujours ranger seul... Il se leva, ouvrit la première caisse et, naturellement ne trouva pas ce qu il cherchait, le polar d un Français qui s appelait Magnan, " le Sang des Atrides " .🤗

Montalbano regarda sa montre, il était trois heures du matin. A quoi bon rester couché sans réussir en aucune manière à s'endormir ? Il se leva, gagna la cuisine, se prépara le café.
Trois question continuaient à lui perforer la coucourde :
Pourquoi ce type agissait-il toujours le lundi, aux premières heures de la matinée, au début du jour nouveau ?
Pourquoi tenait-il tant à faire savoir à la terre entières qu'il était lancé dans un mouvement de contraction ?
Qu'est-ce qui se contractait, merde ?

– Je m’en fous complètement des grands-pères, des enfants et des petits-enfants, vous avez compris ? explosa le commissaire. Je veux la liste complète pour demain matin, nouveau-nés compris.
– Et après, qu’est-ce que t’en fais ?
– Si d’ici dimanche nous n’avons pas résolu la question, on les rassemble tous quelque part et on monte la garde.
– On les rassemble dans un stade comme faisait le général Pinochet, proposa Augello, ironique.
– Mimì, je suis vraiment admiratif. Que tu sois con, je n’avais pas de doutes là-dessus. Mais je n’avais jamais imaginé que tu puisses atteindre de tels niveaux. Mes compliments les plus vifs. Gloire à toi. Et maintenant, vire ton cul d’ici.

– Livia, tu dois m’excuser mais je crains vraiment de ne pas réussir à me libérer. Il m’est arrivé que…
–Tais-toi !
Et un silence tomba, qui parut taillé d’un coup de hache.
– Ce n’est pas une question de travail, crois-moi, reprit-il au bout d’un instant, courageusement.
La voix de Livia sembla provenir de la pointe septentrionale du Groenland.
– Qu’est-ce qui t’es arrivé ?
– Tu te souviens de cette dent qui me faisait mal ? Eh ben, il m’est revenu soudain une douleur que…
– C’est moi la dent qui te fait mal, dit Livia.
Et elle raccrocha.

Le fait même de percevoir, de porter attention, est du genre sélectif : chaque attention, chaque fixation de notre conscience, comporte une omission délibérée de ce qui ne nous intéresse pas.