« Il y a si longtemps que je vous écris…
Si longtemps que je ne sais plus quand ça a commencé, ni où, ni avec qui. Je vous disais tu, bien sûr. Un tu unique, mais pas toujours le même. Je sais désormais que l'on n'écrit jamais vraiment à soi-même. Vous devez le savoir aussi je pense. Il y a si longtemps que nous nous connaissons, n'est-ce pas. Si longtemps que nous avons essayé de nous oublier aussi. Parfois nous y sommes parvenus. Parfois même nous ne nous sommes jamais revus. Parfois, nous nous sommes retrouvés, puis perdus, puis… »
A l'heure des bilans, un vieil écrivain convoque les souvenirs de ses amours perdues, il s'adresse aux femmes qui ont traversé sa vie dans de longues lettres. Des lettres qu'il n'a jamais envoyées mais qu'il a rassemblées dans un livre. Il les a toutes aimées, différemment, souvent mal, mais oui, il les a aimées.
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