La mort n'oublie personne

Je crois profondément que personne ne mérite de décoration pour avoir tué un homme. Quel qu'il soit... A certains moments, il faut en venir là, et il n'y a rien de plus triste au monde...

On pardonne quand on est fort. Si on le fait quand on est faible, on le reste ...

[...] Les lourdes portes de la prison s'ouvrirent et le convoi traversa Lille, longea la citadelle avant de prendre la direction de Marcq-en-Baroeul. Je ne rencontrai que des regards mornes. Nous nous attendions tous au pire et n'avions aucune envie d'en parler.
Malheureusement ce n'est pas ce qui advint... ce fut encore pire... Je ne peux pas vous le raconter... Ca ne passe pas par les mots... [...]

En prison, on connaît son avenir, son temps d'incarcération, on s'organise en humain retranché du monde ordinaire. A Schorfheide, à Reiterberg, le temps était aboli, la frontière entre le bien et le mal effacée... On ne connaissait plus que la souffrance du corps, l'avilissement. Là-bas, il n'y avait pas de miroirs. On ne se voyait jamais. On en arrivait à fuir les mares d'eau pour éviter de rencontrer notre reflet. Si je m'étais vu une seule fois dans une glace, je ne serais sûrement pas ici à discuter de tout ça...ma vie tient peut-être à un reflet dans une vitre...

Lorsqu'un noyé se débat, il pense rattrapper la vie, alors qu'il ne fait que hâter la mort.

Avant, tout était gris, tout était noir, les maisons, les trottoirs, les boutiques, jusqu'au ciel saturé de fumées et de poussier... On n'avait pas besoin de couleurs pour être ensemble... Les rues, les usines, ce n'était pas dé décor... C'était notre vie.

Je me suis lavé à la pierre, près de la porte, au dessus de la vaisselle de la veille. J'ai remis mes habits de la semaine, malgré les récriminations de la mère comme quoi, même si on est pauvres, ce n'est pas une raison pour le faire savoir.

Je taquine le goujon pour tuer le temps....Ma femme dit, elle, que je tue le goujon en taquinant le temps....

Ils viennent de tuer mon fils, vingt-cinq ans après sa mort.

- Qu'est-ce que vous faites avec ces lettres ?
Il prit un air très dur, qui me surprit.
- Tu m'espionnes ?
Je me sentis rougir, de la tête aux pieds. Je bafouillai.
- Non... Non... Je vous jure... Je me suis réveillé, et je vous ai vu, au-dessus de la casserole... avec les lettres...
Il redéplia le journal et vida l'eau chaude dans la cuvette.
- Eh oui ! On vit le cul par-dessus tête ! Les mômes font le coup de feu au lieu d'aller danser, et les facteurs manchots ouvrent le courrier avant d'aller le distribuer...
- Pourquoi vous faites çà ?
- Je m'en passerais, tu sais... Tu ne peux pas imaginer ce qu'il existe comme dégueulasses ! Çà ne me serait jamais venu à l'esprit avant la guerre...
[...]
Lenglart s'était levé.
- Tu veux un bol de chicorée ? J'ai juste à faire chauffer.
- Non merci... Çà me coupe l'appétit... Bien sûr, ces ordures ne signent jamais...