Quand tes doigt caressent
les mèches libres
de mes cheveux dénoués
et que nos habites tombent
comme des gerbes mortes, révélant
la fibre vivante de la peau,
je sais que c’est dans cette clarté
que nous devons faire le choix de vivre.
Le soleil en moi, les nerfs
exposés à la lumière,
un frémissement.
L’amour neuf grandit,
improbable ce printemps,
et embrouille tout.
Désormais tu es
la lune,
à moitié pleine.
Je marche chaque nuit
dans le froid –
ton jardin
troublé et méfiant
coquille vide sous le soleil d’hiver