Le livre des merveilles

Elle était assise là, le soir venu, toute seule, pendant que son père était fait baronet. Elle portait des souliers de marche, un chapeau et une robe décolletée, car elle venait justement de poser pour son portrait et, ni le peintre ni elle, n’avaient rien vu d’extraordinaire à cette étrange combinaison. Elle n’entendit pas le bruit des écailles d’or du Dragon et ne remarqua nullement parmi les innombrables lumières de Londres la petite lueur rouge de ses yeux. Tout à coup, sa tête s’éleva, resplendissante d’or, au-dessus du balcon ; il n’avait pas du tout l’air d’un dragon jaune à ce moment-là, car ses brillantes écailles reflétaient toute la beauté qui enveloppe Londres le soir et la nuit seulement. Miss Cubbidge cria, mais son appel n’était adressé à aucun chevalier ; elle n’aurait même su quel chevalier appeler, ne se demandait même pas où étaient les vainqueurs de dragons des anciens jours romanesques ; quel plus puissant gibier ils poursuivaient peut-être, ou quelles guerres ils entreprenaient : peut-être étaient-ils occupés juste en ce moment à prendre les armes pour Armageddon.

Du balcon de la maison de son père, place du Prince de Galles, le balcon vert foncé dont la peinture noircissait un peu plus tous les ans, le dragon souleva Miss Cubbidge, ouvrit ses ailes bruyantes, et Londres tomba derrière eux comme une ancienne mode. L’Angleterre aussi tomba derrière eux, avec la fumée de ses usines, et aussi la ronde terre matérielle qui va bourdonnant autour du soleil, poursuivie et harcelée par le temps, jusqu’à ce qu’apparaissent les anciens, les éternels pays de la Légende, blottis près des mers mystiques.

Quant au sphinx dans sa maison menacée, je ne sais ce qu'il est devenu ; je ne sais s'il médite encore, inconsolable, sur l'exploit, se souvenant seulement, dans son intelligence amoindrie, dont se moquent les petits garçons, qu'autrefois il savait toutes ces choses devant lesquelles l'homme est muet de terreur ; ou s'il s'est enfui et, rampant, horrible, d'abîme en abîme, s'il est parvenu à des choses plus hautes, et demeure éternel et sage. Car, de la folie, qui peut dire si elle est divine, ou si elle vient du gouffre ? (p. 39)

Qui parlera des Puits d'En-Dessous ? Leur mystère est secret. Les uns disent qu'ils sont les sources de la nuit et que c'est de leurs profondeurs que les ténèbres jaillissent le soir pour se répandre sur le monde ; d'autres insinuent que la connaissance exacte de ces puits pourrait détruire notre civilisation. (p.94)

Et, au moment où Tonker effleura le bois desséché des volets, le silence qui, bien que sinistre, était encore terrestre, devint tout à coup aussi surnaturel que le frôlement d'une ghoule. (p.88)

[...] elle le regardait jeter dans le Linlunlarna, le fleuve qui coule au bord du monde, le pollen d'or qui apaise ses flots, et qui coule hors du monde, pour aller réjouir les étoiles. (p.51)