Après s'être ignorées au lycée, deux jeunes femmes se lient d'une amitié profonde sur les bancs de l'université. Une de ces amitiés exclusives que seules les adolescentes peuvent éprouver, à la limite du sentiment amoureux et où les émotions sont exacerbées.
Mais au fil du temps, une rivalité va naître entre la narratrice et L., avec leur carrière d'écrivain en toile de fond. La narratrice va devenir de plus en plus obsédée par la réussite de son amie, et s'enfoncer dans une rancune, jusqu'à imaginer la pire des vengeances littéraires.. dont on ignore si elle est légitime ou fantasmée. Mais vit-elle dans la réalité ou dans des fantasmes ?
Cette histoire m'a tout de suite attirée. Moi qui avais aussi vécu une amitié toxique à l'adolescence, je n'ai eu aucune difficulté à m'identifier à cette jeune fille passionnée, toujours un livre à la main, qui préfère la compagnie de ses amis de papier à ceux de chair et d'os. Heureusement, la ressemblance s'arrête là.
Dès les premières pages, j'ai été entraînée par la romancière dans l'histoire de cette narratrice, dont on ne connaît jamais le nom et de son amitié avec L., dans laquelle elle s'investit de manière intense. Mais comme elle l'avoue, son instinct la guide vers les personnes qui seront importantes pour elle à jamais. Or, avec L., cet instinct lui avait dit de se méfier! D'ailleurs, à la fin de leurs études, elles s'éloignent et lors de la parution du premier recueil de nouvelles de L., la narratrice se sent blessée. Non seulement, elle est caricaturée dans une nouvelle mais en plus, L. Lui a volé sa carrière. A partir de là, c'est l'escalade.
Au travers d'un roman original, la romancière égratigne le milieu du livre et de l'édition. Elle nous en montre les copinages et les mauvais côtés d'un univers fermé, difficile d'accès pour les nouvelles plumes qui n'ont pas leurs entrées. Elle en dresse une critique au vitriol dans une sorte de mise en abyme où il est parfois difficile de faire la part entre l'auteure et la narratrice, vu qu'elle n'est jamais nommée.
Son écriture dynamique et la construction du livre m'ont beaucoup plu et j'ai dévoré ce récit en trois jours. Elle émaille la narration de citations célèbres et de clins d'oeil à des romanciers, rendant la limite entre réalité et fiction encore plus floue.
Je remercie Babelio et les éditions Favre pour cette excellente découverte.
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Deux jeunes filles se lient d'amitié sur les bancs de l'université où elles embrassent des études littéraires. Amitié, amour, jalousie, leur relation passe par toutes ses étapes et leur vie d'adulte les sépare. « L » obtient rapidement des succès comme écrivaine (surtout des nouvelles) qui l'éloignent de son amie qui en conçoit une rancoeur d'autant plus forte, que malgré son envie d'écrire, elle peine à se faire éditer alors que « L » acquiert une notoriété importante. L'écriture de l'autrice est belle et réussit pendant un temps à faire avaler une relation de plus en plus nocive déployée par une escalade de stratagèmes de plus en plus tordus. Trop c'est trop, qui va céder à ces escarmouches via les livres et le milieu de l'édition, y aura t'il un vainqueur ? Une libraire va s'en mêler !
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Si d'aventure vous avez une amie intime avec les mêmes ambitions artistiques que vous, restez sur vos gardes... on ne sait jamais où ça peut vous conduire !
Si j'ai eu un peu de mal à entrer dans le roman, je dois avouer que très vite je n'ai pu le lâcher pour en connaître le dénouement. Je n'aime pas la couverture ni même le titre, je ne l'aurais probablement jamais lu s'il n'y avait pas eu le retour enthousiaste de cette chère Marie Caroline @aufildesromans à qui j'envoie un gros bisou !
L'histoire d'un coup de foudre amicale qui frise la passion entre ces deux femmes que l'on suit de l'adolescence à l'âge adulte avec une ambition commune, celle de devenir écrivain. Lorsque l'une réussi à se faire publier et obtient un franc succès, l'autre est confinée dans un succès plus relatif alors qu'elle a fournit des efforts plus importants. La jalousie voit le jour et se transforme peu à peu en obsession, il n'y a que l'écriture pour se venger...
Au delà de la relation toxique, obsessionnelle et originale entre ces deux femmes il y a toute la partie extrêmement intéressante des arcanes de l'édition, du pouvoir des éditeurs et même de notre place de lecteurs qui pose question sur l'oeuvre, sa réussite, du pourquoi un roman devient un best-seller (n'est il que de l'incroyable talent de l'écriture ou avons nous tous un rôle à jouer dans son succès ?) alors qu'un autre ne sera jamais publié. Est-ce l'auteur qui mène au firmament son oeuvre ou l'inverse ?
C'est un bon livre à l'écriture plaisante, fluide, à l'histoire prenante aux allures de presque thriller psychologique, il y a du fond, la narratrice a une personnalité complexe, ses sentiments oscillent en permanence dans une ambivalence qui m'ont plu à lire ! J'ai aimé aussi ce regard sur un proche qui devient célèbre et médiatique qui résume assez bien une très grande partie de ce roman : "C'est de cela que souffrent les proches de gens connus. Ils naviguent entre une admiration sans bornes à leur égard et la crainte de les perdre".
Merci Marie-Caroline !
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(Les premières pages du livre)
Prologue
Je marchais d’un pas décidé quand je passai devant L’Écume des jours. Moi aussi, comme Boris Vian, j’espérais « décrocher la lune ». Allez, je pouvais bien m’offrir le luxe d’une halte dans la plus prestigieuse des librairies parisiennes. Après tout, elle se trouvait sur mon chemin. J’y vis un signe, combien ce que ce conte écrit en grand secret et en un éclair m’inspirait, et poussai la porte du saint des saints.
C’est là que je le vis. Au milieu de l’îlot central qui faisait la part belle aux écrivains les plus en vue, aux romans ou essais susceptibles de cartonner et dont les ventes assureraient des lendemains qui chantent aux libraires et aux éditeurs, se trouvait une fois encore le dernier opus de « L », « la jeune écrivaine en vogue », mon « amie ». L’exemplaire présenté reposait sur des dizaines d’autres comme pour signifier aux amateurs qu’ils avaient bien raison de l’aimer, d’autres qu’eux se jetteraient sur ce petit chef-d’œuvre. On avait devancé l’engouement du public et veillé à en imprimer suffisamment pour éviter la rupture de stock. Il fallait s’assurer que les lecteurs (qui n’étaient rien moins que des consommateurs de livres) puissent voir leur désir immédiatement satisfait avant qu’ils ne zappent et ne portent leur intérêt sur autre chose. Un malencontreux accroc dans la chaîne d’approvisionnement pouvait, en effet, s’avérer fatal. La durée de vie d’un nouvel ouvrage était de trois semaines, maximum. Ensuite, pfft… il disparaissait, rangé dans les rayons, à l’abri des regards, oublié, périmé, rendu à son éditeur pour finir au pilon. Une mise à mort des livres trop longtemps abandonnés était ainsi orchestrée pour répondre aux impératifs économiques des distributeurs qui ne toléraient que les stocks « utiles ». J’avais toujours été sensible à ce guillotinage littéraire et œuvré du mieux que je le pouvais à leur sauvetage. Un engagement sans nul doute exalté par ma fréquentation et l’amitié qui en découla envers deux libraires en particulier qui, bien qu’ils s’y pliassent, réprouvaient ces pratiques sauvages.
Dès mon plus jeune âge, je flânais des heures dans la librairie de notre village tandis que mes camarades lui préféraient l’épicerie et son large choix de bonbons. Je lisais avec gourmandise toute la bibliothèque rose, puis toute la bibliothèque verte tandis qu’ils suçaient avec avidité caramels mous et sucres d’orge. Je tenais les écrivains, dont les livres trônaient en vitrine, en haute estime, priant secrètement qu’un jour les miens y soient, eux aussi, érigés en majesté. Enfant, je rêvais déjà de romans et de célébrité. La libraire, Madame Jaquet, avait fini par m’attribuer un de ces tabourets roulants dont elle se servait pour saisir les indociles opuscules qui narguaient sa petite taille. Sinon je continuerais à dévorer, affalée au pied de ses rayons, ses acquisitions que je n’achèterais pas, sauf quand je touchais enfin mon argent de poche ou des enveloppes un peu plus fournies pour Noël et mon anniversaire. Elle finit même par s’habituer à ma présence et à m’apprécier, me semble-t-il, malgré notre différence d’âge. Elle glissa entre mes mains les livres qu’elle jugeait « indispensables », m’introduisit aux classiques qui recelaient des trésors cachés seuls réservés aux initiés et m’offrit même une ou deux rares éditions reliées. Je faisais montre d’un goût naturel pour les livres et, en gardienne des belles-lettres, elle ne pouvait y demeurer éternellement insensible.
Je pense qu’on ne dit pas assez la place que tiennent les libraires dans la carrière d’un écrivain, combien ils nous aiment et nous protègent. Non seulement ils exercent en toute discrétion l’un des plus beaux métiers qui soit, mais un peu comme des sorciers, vivant à la marge du monde, en souterrain, ils fraient dans des sphères parallèles à portée de fantômes et de chimères dont ils aiment plus que tout autre la compagnie. Ils possèdent leurs rites, leurs formules, et de grandes échelles sur lesquelles ils se hissent pour vous tendre la perle rare. « Je l’ai ! », s’exclament-ils du haut de leurs cathédrales de papier comme s’ils avaient remporté une bataille, des conquêtes. On sous-estime leur pouvoir. En missionnaires, ils convertissent ignares et réfractaires et propagent le goût de la lecture et Dieu sait combien l’exercice est devenu confidentiel. Ils font aussi écrire les aspirants prosateurs comme moi et les plus expérimentés ; ils font jaillir des vocations et donnent enfin aux écrivains le courage d’exister aux côtés des plus prolifiques, les savants, ces plumes qui nous intimident, les monuments : les Hugo, les Dumas, les Dostoïevski, les Proust, tous ces salauds qui ont si bien écrit avant nous et même tout écrit avant nous, clament les plus méchants. Aussi les idolâtrons-nous en les haïssant tout autant, même si peu d’écrivains l’admettent. La plupart de mes confrères préfèrent se dire « intimidés ». Mais les libraires, eux, ne sont pas dupes. Certains d’entre eux scribouillent eux aussi, en secret. Ils mijotent des livres inachevés, rêvent la nuit d’enfanter « le » livre, l’élu, celui qu’ils auraient voulu voir tomber entre leurs mains, un trésor, le Graal des romans, une histoire parfaite, ciselée, menée à son terme d’une main de maître, sûre et habile. Le petit Jésus en culotte parcheminée.
Madame Jaquet sut mieux que tout autre – parents et professeurs de français réunis – entretenir cette flamme qui brûlait déjà et l’empêcher de vaciller à l’adolescence quand le désir charnel vient concurrencer les page turners. Elle savait aussi combien la littérature peut être un jeu dangereux et m’en avertir. Du fond de ma mémoire d’enfant, il me semble qu’elle la comparait aux grands crus. Il était bon de rappeler que l’abus de lecture en avait enivré plus d’un et qu’on pouvait mal finir. Elle m’alerta sur le pouvoir de la littérature et, quand elle comprit que j’ambitionnais d’en faire mon métier, les responsabilités qui incombaient aux écrivains. Ne disait-on pas de certains livres – et surtout d’un livre en particulier – qu’il vous avait « transformé », ou pire « changé votre vie » ? Je ne sais si elle me prévint ou si elle m’excita, mais peu de temps après cet avertissement, elle ferma boutique. Notre libraire prenait sa retraite et les habitants du village perdirent toute chance de fréquenter d’autres enseignes que l’épicerie ou le bar du coin. Et moi, toute trace de mon initiatrice. Voilà pourquoi Bertille prit tant d’importance. Des années plus tard, elle combla tout naturellement le vide laissé par Madame Jaquet. La propriétaire de la librairie du bourg de mes beaux-parents endossa peu à peu son rôle de mentor. Bertille était ma bonne conscience.
J’en étais là de mes considérations quand mes yeux butèrent sur un titre : Déclaration d’amour à mon libraire. Je ne pris même pas la peine de regarder le nom de l’auteur, cette perle rare lui était évidemment destinée. Je n’étais donc pas entrée ici uniquement pour y voir L à l’œuvre, ni faire le énième constat de sa notoriété. Et comme il n’est rien de plus difficile que dénicher le bon livre pour un libraire, je m’empressai de passer à la caisse. Je ne manquerais pas de lui offrir ce présent lors de ma visite prochaine. Mon petit paquet bien calé sur le cœur, Bertille me servait de bouclier. Elle s’était trouvée là, sur mon chemin et m’encourageait dans mon entreprise. Grâce à elle, j’étais invincible. Oui, cette halte me porterait chance, j’en étais sûre à présent. C’est cela que vendent les libraires : un horizon, des possibilités, une revanche. Plus que des marchands de rêve, ce sont des trafiquants de certitudes.
Ainsi, quittai-je la plus belle librairie de Saint-Germain, vaillante et conquérante, plus que jamais prête à me rendre, deux pâtés de maisons plus loin, chez l’un des éditeurs les plus en vue du cénacle parisien y déposer le manuscrit qui modifierait radicalement mon destin d’écrivain.
I. Au commencement
La première fois que je la vis, c’était de loin. Une lourde cascade de cheveux roux sur un corps légèrement voûté, L discutait d’un peu trop près avec mon ex. Je la détestai aussitôt.
Il faudrait toujours se fier à sa première impression.
Comment cette fille dont les membres semblaient flottants, aux muscles mous, se permettait-elle de tutoyer mon Victor si dynamique, l’esprit aussi virevoltant qu’un derviche tourneur en pleine danse de sema ? Leurs corps si proches l’un de l’autre, bien qu’ils ne se touchassent point, la façon qu’ils avaient de se faire face tout en donnant l’impression de s’emboîter parfaitement comme deux cuillères de même format, fondues au même moule, sans même être en contact… ils sortaient ensemble, j’en avais le cœur net.
Non seulement cette inconnue me volait mon premier amour, mais elle mettait fin à toutes mes illusions. Depuis la rentrée, j’espérais secrètement une résurgence de notre idylle. Je décortiquais chacun des gestes de Victor, le moindre signe, une œillade, un vague sourire, une de ses remarques à l’emporte-pièce dont il avait le secret et qui me faisait littéralement fondre. Victor avait le sens de la formule, j’admirais son esprit facétieux, ses jeux de mots impayables. Nous passions des heures au téléphone avec Nina à débusquer la plus petite preuve de son intérêt pour moi. Tout était prétexte à disserter des soirées entières, à élaborer des plans complexes pour attirer son attention, capter son regard. Les doigts enroulés à m’en couper le sang autour du fil de caoutchouc qui reliait les combinés d’alors à leur matrice, je dissertais sans fin : que porterais-je le lendemain, jouerais-je l’indifférence, dégainerais-je la vanne qui le ferait réagir, laisserais-je planer le doute quant à mes intentions, le regard doux, cajoleur, la bouche pour autant venimeuse ? Nina et moi épluchions tous les scénarios jusqu’à épuisement.
Et voilà que cette pimbêche arrivée en milieu d’année réduisait tout à néant et me couvrait de honte. J’étais remplacée. Cette fille
Je trouvais du plaisir à inventer, transformer, singer, mimer, feindre. Je découvrais que j'aimais berner et ressentais un réel plaisir à faire ainsi vriller le barillet. J'étais le maître d'un jeu dont j'avais inventé les règles. J'avais tout misé sur L. et j'espérais qu'elle me porterait chance. J'inventais mon propre espace et maîtrisais mon double possible, ce fantasme absolu. J'étais toute puissante.
Le Fil Rouge avec Kyra Dupont Troubetzkoy
RedLine Radio
Diffusé en direct le 14 nov. 2022