Le perroquet de sarah

Longtemps, il n’y eut aucune singularité à dire : je suis né en 1863. Ce qui est devenu plus rare, c’est précisément d’être à même de l’affirmer, année après année, jusqu’à ce jour.
Si l’on excepte quelque vieille pomme ridée des Balkans, à la cervelle de lait caillé, que je soupçonne par méchante coquetterie de se vieillir abusivement, je suis sans doute le seul être au monde à pouvoir déclarer qu’il a connu, cette année-là, l’extrême douceur du printemps. Certes, me fera-t-on remarquer, la saison est coutumière du fait. Mais, sans trop taquiner ma mémoire, il me semble que l’époque fut assez exceptionnelle pour que je puisse en tirer quelque vanité. Dans la campagne de Gettysburg, les Nordistes prenaient le meilleur sur les Confédérés, le jeune Henri Dunant créait la Croix-Rouge tandis que le Crédit Lyonnais voyait le jour. Manet, quant à lui, exposait son « Déjeuner sur l’herbe ».
1863 ne manque pas de grandeur, il se trouve que ce fut, également, l’année de ma naissance, au Congo.
Mon pays ne demandait pas, alors, à être exploré ni à connaître l’existence d’une Association internationale africaine, créée par Léopold II et qui lui permit de fonder un « Etat souverain », qu’il s’empressa de léguer par voie testamentaire, en 1889, à la couronne belge.
Les territoires de l’Oubangui, du Bomu, de l’Uélé, du Katanga et du Kivu, qui furent par la suite annexés au Congo, vivaient leurs ultimes années de torpeur édénique.
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Mon histoire personnelle prit donc son essor aux prémices de la prodigieuse aventure coloniale belge. John Rowlands Stanley, alors correspondant du New York Herald, séjournait en Abyssinie quand Gordon Bennett, son directeur, le chargea de retrouver le pasteur Living-stone, avec lequel tout contact avait été rompu. Sous la plume inspirée de Stanley, qui alimenta avec bonheur les fantasmes de ses lecteurs, le monde entier se passionna pour cette vivante enquête, menée dans un cadre des plus romanesques.

«  Vous y allez fort, mon cher ! Quand vous étiez à Guernesey, vous aviez votre femme, Adèle, dans votre maison, Juliette, votre bonne amie, à portée d’arbalète, vos enfants, de nombreux amis, des compagnons, des admirateurs, et, par surcroît, vous vous étiez arrangé pour voir la France de votre chambre quand la visibilité le permettait. Il est difficile de soutenir que vous étiez complètement perdu. Alors l’exil, au bord de la mer et dans ces conditions, cela porte un autre nom, cela s’appelle partir en vacances, oui ! En Belgique, et seul, je ne dis pas… Mais à Guernesey, entouré comme vous l’étiez, il ne faut pas se tromper ! Cela n’a rien à voir avec ce que j’appelle l’exil !…