Petit éloge de l'excès

Aussi ne comptez pas sur moi pour rentrer dans la combine. Comme dit Iggy Pop: si je vais en Californie, c'est pour baiser des serpents à sonnettes.

Chez lui ça sentait le whisky écossais, l'herbe africaine et la femme d'avant. Le reste lui passait par-dessus comme des mouettes à l'abordage...

Rien à voir avec les delermeries bénabariennes de ce début de siècle décidément bien niais, non: il y avait de l'humour vache et du désespoir en bloc dans la bouche captive de mon oncle adoré. Jacques Brel. C'était lui. ce serait moi.

Ma mère, elle, serrait les fesses pour que je passe le cap de l’adolescence sans trop mourir. Quand je n'étais plus qu'une flaque de boue et de larmes rentrées, elle me disait que ça allait sortir un jour, qu'il ne fallait pas s'en faire, que ce jour-là ça allait faire des étincelles cosmiques, des cratères dans l'univers, que ma fureur ne serait pas perdue pour tout le monde, que les filles allaient adorer ça, les autres aussi; elle délirait en bloc- un langage que je connaissais.

Mon inclination pour la rébellion généralisée, la rage pure et la mort était le pendant d'un amour pour la vie figurant sur la même face de la même pièce.
De l'interzone.
Ma mère voyait bien ce que je voulais dire, seulement je n'étais pas obligé de le crier...