François, portrait d'un absent

Voici un récit - hommage bouleversant, entre France et Japon, une sorte d'élégie , d'éloge à l'ami de l'auteur trop tôt disparu : François Christophe, mort noyé à l'âge de 47 ans avec sa petite fìlle Bahia, au large des Canaries ....
" Tous les deux emportés, engloutis par la vague " .....
Une voix blanche , surgie au coeur de la nuit annonce à Michaël, la disparition de cet ami Trés cher..
Au coeur de la sidération, de la dévastation, même si la souffrance laisse sans voix, et que l'on dise que les grandes douleurs sont muettes l'auteur reprend la parole : "J'ai le souffle coupé , je suis atteint de cette morne , muette et sourde stupidité qui nous transit, lorsque les accidents nous accablent , surpassant notre portée .....comme le disait Michel-de-Montaigne , Ma Langue s'engourdit, un liquide noir et glacé court dans mes membres, mes oreilles bourdonnent , une double nuit couvre mes yeux ...."
Ce livre est un tombeau littéraire à l'ami qui n'est plus là, l'événement tragique fait revenir les souvenirs , la rencontre au lycée Lakanal, où ils s'écoutent et se répondent, leurs échanges sur fond de consommation d'alcools et de drogues douces, les années d'études , d'internat, la passion commune du cinéma , de la radio, de la la litterature ....autour de la musique baroque, de Rimbaud et de Monk...

Maintes réflexions philosophiques, des références littéraires nombreuses et cinematographiques magnifient cet ouvrage à l'écriture extrêmement élégante où la mémoire se déploie: l'irréversibilité du temps , la commémoration nostalgique, le souvenir qui passe trop vite ,...comme un reflet et confére aux choses et aux êtres une beauté sombre, celle de la passion.
En redonnant vie aux souvenirs , aux absents , aux disparus l'auteur élabore un mémento du temps et de la mémoire , une réflexion à propos de la richesse de l'amitié indéfectible .....
Un portrait lumineux qui se lit comme un hymne à la joie autant qu'un récit de deuil !
Une chronique douce amère , poétique , silencieuse, forte , émouvante qui permet de garder l'ami vivant , de le faire exister encore et encore dans les vagues du temps !...
Où que vous soyez , je serai, tant que je le pourrai , je vous porterai ....

C'est un récit poignant dédié à l'ami, un récit débuté par la sidération de l'annonce,atroce , du décès de François et de sa fille Bahia.C'est un cri retenu, une douleur indicible et un hommage extrêmement émouvant au disparu.
C'est Lakanal,la rencontre,les soirées dans les paradis artificiels ,l'amour de l'art,de la musique,du cinéma, de la radio,la brouille et cette terrible vague dans un Eden de tragédie.. ..
L'écriture dégage force et sincérité et sonne comme un ultime adieu à cet ami qui ,grâce à l'écriture restera là, toujours bien vivant jusqu'à. ...
L'auteur nous emmène sur des chemins parcourus avec François,nous fait partager cette indéfectible amitié et c'est là ,à mon sens, que les limites sont atteintes.Nous ne pouvons pas être amis avec François, cette relation ne serait qu'artificielle et utopique mais peut être ces belles citations,ces belles remarques littéraires sur l'amitié nous feront elles ouvrir les yeux sur le merveilleux bonheur qui est nôtre si nous possédons,dans notre entourage,un ou une amie ,voire une petite bande.
Certains passages sont d'une incroyable finesse,dégagent une émotion intense,d'autres sont un peu moins convaincants, parfois même un peu lassants .Ce que l'on sait c'est qu'une très belle amitié unissait le narrateur et François et que l'absence est venue....terrible,désespérante. ...jeter un voile blanc sur le temps du bonheur.

Je suis un peu perplexe. Vu le titre, je m'attendais à un portrait de François, l'ami de l'auteur disparu tragiquement. Et puis, le livre fermé, je m'aperçois que je ne sais pas quel être était François, ou si peu.
Il y a de très belles pages dans ce livre, en particulier quand l'auteur musarde : le Japon, la vie à l'internat, le cinéma, Paris et ses paumés.
Curieusement les pages sur l'amitié, qui devraient constituer le coeur du livre, me laissent sur ma faim.
Mais après tout, qu'ajouter après Montaigne : « Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne se peut exprimer qu'en répondant : parce que c'était lui, parce que c'était moi » ? Tout est déjà dit là.

Un style ampoulé, répétitif et pompier. Ni nerf ni rythme ni chair ni saveur