Même le mal se fait bien

-Est-il vrai que les chrétiens font le signe de croix en souvenir du christ crucifié ?
-Et bien ma foi oui...
-Imaginez un peu le signe que vous auriez du faire si les romains l'avaient empalé

À Salzbourg, en attendant la correspondance pour Innsbruck, il tua le temps en visitant (pour un demi-kreuzer) la Gebursthaus de Mozart, une petite maison bourgeoise dans la Getreidegasse. Là, au troisième étage, il eut la surprise de découvrir le crâne du compositeur exposé judicieusement sur un clavicorde.
-Je croyais qu'il avait été enterré dans une fosse commune du cimetière de Vienne?
L'employé du musée opina du chef.
-Das ist korrect, mein Herr, aber, ce crâne est celui de Wolfgang Amadeus enfant.
-Enfant! Voulez-vous dire qu'il a utilisé deux crânes durant son existence?
-Quoi d'étonnant, monsieur, Wolfgang Amadeus Mozart était un authentique génie salzbourgeois.

Chevelure dégarnie, regard pétillant derrière des lunettes rondes, lèvres gourmandes, voix doucereuse, visage ovale corrigé par une barbe pointue qui le faisait ressembler à un elfe noir de Morrowind.

- Je voudrais savoir, ragazzo mio, si tu es décidé à partir ?
Marcello referma son livre comme on claque une porte. Il se leva et planta là son beau-papa, lâchant au passage un pet de philosophe (inaudible mais puant).
- Je partirai quand je partirai, pas avant... mais pas après non plus.

Il dressa des listes mentales des douleurs qui le persécutaient… Il y avait la douleur fulgurante comme l'éclair qui faisait couiner en serrant les mâchoires… il y avait la lancinante qui ressemblait à la naissance d'un panaris… il y avait la pulsative où l'on sentait battre les artères jusqu'à l'explosion… il y avait la douleur constrictive qui nouait, tordait, vissait, tenaillait… il y avait la douleur pongitive qui pénétrait en pointe barbelée… il y avait la douleur gravitive qui s'accompagnait toujours d'une pénible sensation de pesanteur, d'écrasement, de suffocation… il y avait la térébrante qui ressemblait à la pénétration d'un corps vulnérant chauffé à blanc… et il y avait l'insaisissable douleur erratique, la plus redoutée, dépourvue de routine et qui changeait si souvent de place, toujours par surprise. Chacune de ces douleurs était accompagnée de son bruit particulier ; un cri, un gémissement, un grognement, une plainte hululante, un geignement chevrotant, un grincement de dents, un craquement de jointure, une grande inspiration…

Allongé dans son cercueil hors de prix (quatre-vingt-dix lires), les yeux braqués sur l'horloge Universelle, le Dr Carolus Tricotin se retenait de mourir comme on se retient de respirer devant une mauvaise odeur. L'enfilage de son habit de soirée et son transfert du lit au cercueil avait nécessité une nouvelle injection de morphine et, à nouveau, deux gouttes de cocaïne dans chaque œil ; conséquence, durant l'opération, au lieu de gémir comme un damné, il avait ricané comme un dément.

Des flammes s'élevèrent et dansèrent sur les fenêtres du premier étage. Marcello, vêtu d'un pyjama de soie mauve semé d'étoiles noires, se montra sur le balcon, Ada nue derrière lui.
Ce qu'il vit le désola mais le surprit à moitié.
- Tu vois, Ada, s'ils soupçonnaient le tiers de ce que je leur réserve, c'est la villa qu'ils auraient incendiée, et nous dedans.

- A l'époque où c'était seulement un donjon à motte, c'est ici que dormaient les Armogaste.
- Qui étaient les Armogaste ?
Pépin avait haussé ses vieilles épaules.
- C'étaient les seigneurs de Racleterre. Ils étaient là depuis l'an mille. D'ailleurs, ce donjon date de la première croisade. Il est si vieux qu'à l'époque où on l'a construit, la mer Morte était à peine malade.

Des voix et des rires de l'autre côté du paravent annoncèrent l'arrivée tardive de plusieurs fêtards. Alberta, la sous-maîtresse, vint consulter Divina.
- C'est M. le comte et sa bande de mauvais sujets. Ils veulent souper à Kicouinepair.
- Ach so, et kombien ils sont ?
- Ils sont neuf; six hommes, trois dames.
- Afons-nous neuf filles de lipres ?
- Oui, madame Divina.
- Eh pien fas-y, ne les fais bas attendre.
Les sourcils de Marcello se soulevèrent.
- Fotre bère disait que c'étaient les premiers émigrés français qui avaient réglementé ce difertissement.
- Mais encore.
Divina prit une mine coquine qui ne lui allait plus.
- Bendant qu'ils dînent, mes filles les gamahuchent sous la taple et le bremier qui montre quelque chose, eh il a berdu.
- Jésus-Christ en pantalon de golf ! Et qu'a t-il perdu ?
- Tout ! Le souber, le chambagne, les filles. Ils doit tout bayer !
Pourtant, un détail intriguait Marcello.
- Si j'ai bien entendu, sur les neuf ckients, il y a trois dames. Que font-elles ?
- Mais elles chouent aussi, Herr Marcello.

- C'est l'histoire d'un pirate qui a la jambe gauche en bois, un crochet en fer à la place de la main droite et un bandeau noir sur l'œil gauche en verre. Il raconte comment il a perdu sa jambe emportée par un boulet à telle bataille, puis il raconte comment il a perdu sa main tranchée par un sabre turc pendant telle autre bataille. Pour l'œil, il dit qu'il se trouvait sur son navire dans la baie de Naples quand une mouette lui avait chié dans l'œil. Quelqu'un faisant remarquer qu'une simple fiente d'oiseau ne pouvait pas crever un œil, le pirate répondit. J'ai oublié que j'avais le crochet.
Marcello terminait sa dictée lorsqu'un frisson et un début de migraine agrémenté de courbatures l'accablèrent.