Angie

Sally avait caressé, effleuré une idée qui la dérangeait, la mettait mal à l'aise, ce qui ne manquait jamais, par ailleurs d'être un motif suffisant aux yeux de Ted pour la frapper. Sally avait pensé au sexe. Et, cette simple idée la rendait nerveuse comme si tout ce galimatias entre hommes et femmes n'était qu'un jeu saugrenu. Sally aimait à croire qu'il ne s'agissait que d'une duperie que la biologie nous servait pour assurer la pérennité de l'espèce. Ce qui était assurément vrai scientifiquement mais … Sally, parfois, se demandait s'il n'y avait pas autre chose. Par exemple, si le temps d'une étreinte, on s'oubliait. Ou comme le pensait George Bataille, c'était le goût de la transgression qui nous animait. Transgression éphémère mais salvatrice. Ce qui amena Sally à un autre questionnement, celui d'un simple plaisir, peut-être ? Et l'amour dans tout cela ? Une chimère ? Une vérité tangible ? Le rameau de Stendhal dans la mine de sel ? L'amour du mouvement littéraire romantique ? Peu importe, Sally se trouvait à la croisée des chemins de la destinée.

...les voilà qu'ils rougissaient, balbutiaient, souriaient et riaient en symbiose, les sens en synesthésie ; frappés par le coup de foudre, le relâchement attisé des tensions, des pulsions qui cherchaient à s'échapper par bribes de la société et de ses règles ; espace en dehors du temps, hors du temps qui passait, des jugements et des opinions pré-conçues ; uniquement l'amour, l'indomptable et l’irrévérencieux, celui qui s'expliquait par un baiser ou une étreinte ; c'était cela la passion, celle qui unissait malgré les tempêtes et les naufrages, celle qui a pris son temps, celle qui liait, en ce jour, une femme d'une incommensurable beauté, d'une intelligence époustouflante avec  un jeune homme, gentil et romantique ; elle avait quarante ans et lui vingt-trois ans mais qu'importe puisqu'ils s'aimaient. 

Romy était un homme attentionné. Et amoureux. Les deux adjectifs étaient synonymes. Elle l'imagina derrière le comptoir de sa librairie, parlant avec des clients attentifs de la grande littérature, celle de Flaubert. Clients qui repartaient, toujours, avec dix fois plus de livres que ce qu'ils pensaient acquérir au départ. On pouvait appeler cela « l'effet Romy ».

Holly ne cherchait pas la gloire et la popularité, non, pensant comme Angie et comme Épicure avant elle, qu'il s'agissait de désirs vains, dont la soif est inextinguible. Et puis c'est tout le paradoxe de la nature humaine. Si vous vendez peu c'est que vous êtes soit mauvais ou que vous vous adressez à un lectorat issu de l'élite. Si vous vendez beaucoup, c'est que vous êtes populaire mais mauvais car vos écrits plaisent à tout le monde donc à personne. Holly espérait se trouver à la croisée des raisonnements boiteux qui voyagent dans la conscience humaine. Holly n'était pas envahie par la couche superficielle que revêt la popularité mais espérait toucher ses rares lecteurs par sa prose et son amour des mots.

Bien qu'elle n'y soit plus, l'empreinte de la bague était toujours là. Quant à Romy, à mesure que son visage palissait, ses traits paraissaient de plus en plus marqués par la tristesse. Par une vie dont il avait été privé. Une vie d'espoir. Une vie fourmillant de projets. Une vie avec Sally comme destinée. Une vie avec ses joies et ses peines, ses instants de bonheur et d'incertitude. Ses moments d'amour et de douleur. Tout cela lui avait été arraché. C'est ce que semblait dire son visage. Tout lui avait été arraché. Tout. La vie était belle tant qu'elle durait mais un jour, Dieu si votre heure avait sonné ou le Diable si elle avait été écourtée, vous sortait de ce monde-ci.