I Love Dick

J'ai une grosse faiblesse : dès que je lis à propos d'un roman qu'il est épistolaire, j'ai absolument envie de l'avoir entre les mains. Je suis probablement victime du syndrôme « Les liaisons dangereuses », un de mes livres préférés. Malheureusement difficile d'être à la hauteur de ce chef d'oeuvre et I love Dick n'a pas fait exception. Je pensais m'offrir des heures de lecture de courriers passionnés, enflammés. J'ai vite eu l'impression d'un truc branché où il est question de « romantisme abstrait » (ne me demandez pas de vous expliquer, j'en suis incapable) ou de « baise conceptuelle » (baise virtuelle je vois encore mais baise conceptuelle, c'est plus flou) et de performance façon Sophie Calle….bref à des années lumières, même transportées à l'époque moderne, des lettres De Laclos.
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Chris est mariée à Silvère mais lorsqu'elle rencontre Dick lors d'un dîner, tout bascule. Elle tombe folle amoureuse de lui...
Je crois que je suis complètement passée à côté de ce roman pseudo épistolaire. Je l'ai trouvé brouillon, ça part dans tous les sens, j'ai vraiment détesté !!! le personnage principal m'a exaspérée au plus haut point, j'avais envie d'entrer dans le livre pour lui dire qu'elle faisait vraiment n'importe quoi.
En bref : passez votre chemin.

J'ai été très déroutée par ce roman hybride. Décrit comme un classique moderne et porté aux nues par les anglo-saxons, rangé dans la catégorie de littérature féministe, ce livre avait tout pour me plaire.

Dans sa construction, on est face à un roman à la fois autobiographique et épistolaire. L'histoire tourne autour de 3 personnages : Chris Kraus herself, son mari Sylvère et l'ami de ce dernier, Dick.

La première partie du roman est un échange épistolaire unilatéral entre Chris et Sylvère, qui écrivent des lettres à Dick. J'ai eu l'impression de lire une re-transcription des dialogues interminables et “intellectuel” des films de Woody Allen. Ça part dans tous les sens, je me suis demandée si les personnages étaient fous.

Pour être honnête, j'ai failli laisser tomber ma lecture au bout d'une centaine de pages. J'en avais lu tellement de bien que je ne comprenais pas comment cette accumulation de réflexions sans queue ni tête faisaient de ce livre un classique moderne. Je me suis accrochée. Et puis j'ai craqué à 60 pages de la fin, je n'en pouvais plus.

Globalement, l'impression que je garde de ce livre est celle d'un monologue sans fin, sans aucun sens, bourré de références qui m'échappent. C'est une grosse déception...
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Je ne dois pas être faite pour les "classiques" américains!

ça semblait intéressant, mais je n'accroche pas. Il mélange fiction, essai et récit autobiographique. Je n'adhère pas et du coup je passe mon tour.