Le Tailleur de pierre

Pute ou madone. Elle savait donner les deux aux hommes.

C'est bizarre qu'un simple événement isolé puisse si totalement modifier votre manière d'appréhender le monde.

Arrivé dans la sacristie, l'espoir que le bedeau était resté tranquillement chez lui s'évanouit. Harald entendit sa voix et se dit que de pauvres touristes s'étaient fait piéger par le bedeau le plus conservateur du pays. Un instant il fut tenté de repartir, mais il soupira et décida de faire la seule chose charitable et chrétienne : aller sauver les pauvres diables.
Aucun touriste en vue, cependant. En revanche, Arne, perché dans la chaire en train de prêcher d'une voix de stentor au-dessus des bancs vides. Stupéfait, Harald le regarda et se demanda ce qui avait bien pu lui prendre.
Arne gesticulait et se démenait comme s'il refaisait le Sermon sur la montagne, il ne s'arrêta qu'un court instant en voyant Harald entrer. Puis il reprit comme si de rien n'était, et Harald s'aperçut alors qu'il y avait plein de feuillets blancs en bas de la chaire. Arne était en train d'arracher les pages d'un livre de cantiques et les laissait s'envoler doucement par terre.

Charlotte se demanda si ça allait tout le temps se passer ainsi désormais. Des gens qui reculaient comme si elle était pestiférée. Qui chuchotaient et la montraient du doigt derrière son dos en disant : "C'est elle dont la fille a été tuée", sans oser croiser son regard. Peut-être parce qu'ils ne savaient pas quoi dire. Ou alors parce qu’ils éprouvaient une sorte de crainte irrationnelle que les tragédies soient contagieuses et viennent contaminer leur vie s'ils s'approchaient trop.

Toute sa vie, elle avait été habituée à se faire toute petite, à ne rien demander pour elle, à ne pas déranger.

Il essaya de répondre, mais les mots restérent coincés quelque part loin dans sa gorge. Il avait tant de choses à lui raconter, tant de secrets qui pesaient sur son cœur. Il avait surtout envie de se jeter à ses pieds. Mais il ne pouvait pas. Trop d’années avaient passé.

Derrière le volant de sa voiture, Agnes souriait. Personne ne la trahissait impunément.

Après de nombreuses années de métier, il avait atteint le stade endurci, envié ou détesté, selon la façon dont on le voyait, où la plupart des atrocités qu'il côtoyait dans son travail ne laissaient pas trop de traces en fin de journée. Mais entailler la peau d'un enfant entamait la cuirasse qu'il s'était forgée, cela dépassait toute routine, toute expérience laissée par des années d'exercice de la médecine légale.

Si lui était crevé, il n’arrivait même pas à imaginer l’état d’Erica. Lui au moins était dispensé des fréquentes tétées nocturnes. Patrik se faisait du souci pour elle. Il n’arrivait pas à se rappeler l’avoir vue sourire depuis son retour de la maternité, et elle avait de grands cernes noirs. Le désespoir se lisait dans ses yeux le matin et il avait du mal à les laisser, Maja et elle

l’accouchement fut bien plus épouvantable qu’elle n’avait jamais pu l’imaginer. Elle avait souffert pendant près de deux jours et failli y succomber, avant que le médecin finisse par appuyer sur son ventre de tout son poids et force le premier bébé à sortir. Car il y en avait deux, le deuxième garçon suivit rapidement et on lui montra fièrement les bébés une fois laves et enveloppes dans une couverture chaude. Mais Agnès se détourna, elle ne voulait pas voir les êtres qui avaient détruit sa vie, qui avaient même failli l’achever. en ce qui la concernait , on pouvait les donner ou les jeter dans le fleuve ou ce qu’on voulait…