Le Trône de Fer - Intégrale, tome 4 : Un festin pour les corbeaux

Il y a toujours eu des hommes pour trouver plus facile de prononcer des vœux que pour les respecter.

Comme le dit Merry : "Les gars déchargent les navires, et mes filles déchargent les gars qui naviguent dessus."

— [...] j'ai purgé Sa Seigneurie, je l'ai saignée, je l'ai soignée avec des cataplasmes et des infusions... Les inhalations lui procurent un peu de soulagement, et le bonsomme atténue la violence de sa toux, mais j'ai bien peur qu'en plus du sang il n'expectore maintenant des morceaux de poumon.
— Libre à lui de le faire. Mais vous allez retourner tout de suite à son chevet et l'informer que je ne lui permets absolument pas de mourir.
— Si tel est le bon plaisir de Votre Grâce.

Archimestre Rigney a écrit un jour que l'histoire tourne comme une roue, vu que la nature humaine est fondamentalement immuable. D'après lui, ce qui s'est déjà produit se reproduira forcément encore.

Nous sommes nés pour souffrir, et de manière à puiser des forces dans nos souffrances, éventuellement.

_ Ainsi parle une jouvencelle qui n'a jamais joué la partie avec qui que ce soit. Une fois que vous l'aurez fait, vous changerez de point de vue. Dans le noir, vous seriez aussi belle que n'importe quelle autre. Vos lèvres ont été faites pour embrasser.
_ Ce sont de simples lèvres, répliqua-t-elle. Toutes les lèvres sont pareilles.
_ Et toutes les lèvres sont faites pour embrasser, accorda Hunt d'un ton plaisant. Ne barrez pas la porte de votre chambre, cette nuit, et je viendrai me faufiler dans votre lit pour vous prouver la véracité de mes assertions.
_ Risquez-y-vous, et vous serez eunuque lorsque vous repasserez le seuil.
Elle se leva et s'éloigna de lui.

- (...) Ainsi, c'est bien vrai. Ces salopards t'ont pris ta main d'épée.
- J'en ai une nouvelle, en or. Il y a beaucoup à dire sur le fait d'être manchot. Je bois moins de vin, crainte de le renverser et, à la Cour, je suis rarement tenté de me gratter le cul.

L'histoire morte est écrite à l'encre, la variété vive s'écrit dans le sang.

Aiguille était Robb et Bran et Rickon, elle était Père et Mère, elle était même Sansa. Aiguille était Winterfell et ses murailles grises et les rires de ses habitants. Aiguille était les neiges d'été, les histoires de Vieille Nan, l'arbre-coeur avec ses feuilles rouges et sa face angoissante, la chaude odeur d'humus des jardins de verre, le tapage du vent du nord s'acharnant contre les volets de sa chambre. Aiguille était le sourire de Jon Snow. Il m'ébouriffait les cheveux et m'appelait "soeurette", se rappela-t-elle, et voilà que, subitement, il y eut des larmes dans ses yeux.

"[...] C'est de l'histoire qui va s'y faire, de l'histoire vive...
_ Je préfère mon histoire morte. L'histoire morte est écrite à l'encre, la variété vive s'écrit dans le sang.