Elle s’appelle Margarita, Marta comme disait sa mère autrefois. Pour les autres, c’est Marguerite ou bien n’importe quoi. Elle va sur ses dix-huit ans. Elle a quitté la maison, le lycée depuis des mois et voyage, au gré de ses désirs et des hasards, mais en gardant toujours la mer à droite, la terre à gauche.
Marta se peint les lèvres de rouge, son rouge à elle, brillant et presque noir. Sa route est jonchée d’hommes, trouvés évanouis avec de mystérieuses tra...
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